И посреди жаркого лета, вдруг остро вспоминаются морозные весенние дни. Солнце уже радужно греет землю, а изо рта все еще выбивается полупрозрачный пар. Кутаешься в любимый темно-синий большой шарф и закрываешь замерзшие уши ладонями. Воздух больно шипит где-то в носу, а внутри все замирает от какого-то невыносимого предчувствия беды. В его комнате плотно задернуты шторы и даже в час дня тебе кажется, что на улице глубокие сумерки. Твое любимое время суток, между прочим. Но тут все обманчиво, даже время.

Туманное утро, сизый воздух и абсолютная тишина. Скрипучий пол, открытая на середине книга, перевернутая кверхтормашкой. Когда перелистываешь назад, чтобы вспомнить что было до, когда черное на белом вдруг кажется неправдоподобным, а звук клавиш слишком громким для чужого сна. Когда каждый шорох оказывается долгожданным, надежда не исчезает, а на одеяле лежит кот, и ты не знаешь, как вытянуть ноги, чтобы не потревожить его покой, забывая, что каждую ночь именно его запрыгивание на кровать и будит тебя. Туфли выстраиваются в ряд, платья висят по цветам, а в шкафу, в твоей второй полке неприличный бардак. И тебе даже жаль, что кроме тебя никто не может оценить его грандиозные масштабы.

И ты чувствуешь себя несчастной женщиной.

Выпиваешь третью чашку чая с клубникой с утра, слушаешь песни о женской судьбе, пролистываешь новости и вдруг понимаешь, что хочешь сказать самой себе – хватит. Хватит испытывать любовь ко всем, кого давно нет, не то что рядом, нет вообще больше в жизни. Хватит прощать им все, что когда-то ломало и выбивало почву из-под ног, а потом еще и спрашивать как их дела. Верить, что люди меняются и в лучшую из сторон и что все твои планы на них когда-нибудь еще сбудутся.

Пора написать обо всем близкому человеку, перечитать написанное и понять, что сама бы ты давно посоветовала оставить все это в покое и жить чем-то другим. Любить что-то другое, оглядевшись по сторонам и научиться позволять любить тебя кому-то, не отдавая взамен слишком много себя. Больше читать. Больше гулять. Просто жить, не ища счастья на стороне.

Наконец смириться с тем, что никогда не выпадает ни малейшего случая или предлога сказать ему, что ты теперь лучше всего готовишь те самые баклажаны, которые не получались у вас когда-то. Их надо было засаливать, чтобы вышла вся горечь и жарить на медленном огне, переворачивая со стороны на сторону. А вы, глупые, делали все наоборот. Что ты только недавно вытащила его фотографию из кошелька и стерла все совместные из закрытых альбомов в интернете. Что ты забыла что-то главное и никак не припомнишь название той самой улицы, которую он грозился показать тебе осенью. И что тот морозный воздух весеннего дня до сих пор сквозняком гуляет по углам твоей души.

Хватит.

Начни жить только в здесь и сейчас, забывая про вчера. Не узнай его при встрече и скажи его глазам и губам, что они ошиблись, что вы знакомы. Вы чужие и родными не были никогда-никогда. И даже объяснений не надо. И оправданий тоже. Любовь она такая – или все или нет ее совсем. Нельзя любить чуть-чуть или частично или как-то еще. Так что не обманывайся, не ищи в глазах мужчин потаенной любви.

Ее такой на свете не бывает…

[400x266]