Не люблю кофе из кофеварки. Он жидкий, блеклый и невыразительный.
Настоящий кофе должен быть черным, как ночь, горячим, как ад, и нежным, как поцелуй – говорят французы.
Они хоть в чем-то правы.

А люблю вот такой – сваренный в турке. Без сахара, зато с имбирем и кардамоном. Ччччччччёооооооорный. Беспросветно.

А в гуще, разлитой по белой чашке, размазанной по ее тонким стенкам - бегущая женщина с развевающимися волосами и печальная смерть, на коленях которой сидит ворон. А вверху – лицо ехидного человека в капюшоне. За Смертью постепенно обнажается тонкий стан герцогини Наваррской, затянутый в шелка и парчу – безупречно белая шея и плечи, шлейф развевается, складываясь в бабочкины крылья. Может и не герцогиня это вовсе, а трогательная эльфийка (не совсем Толкиновская, но вполне эльфийская).
И везде – маски. Маски, выглядывающие из-за занавеса. Плачущие, хохочущие, с надтреснутым ртом кривляки…