Как всё надоело. Абсолютно всё. Я уже не вижу ничего впереди: никакого света, никакой надежды. Стал вспоминать прошлое. Ведь я всегда заставлял себя забыть о том ощущения свободы и тепла, которое испытываешь, когда кровь вытекает из вен. Это как наркотик для меня – его я тоже однажды попробовал и часто хочется ещё, но границу переступать нельзя. Как хочется взять нож. Со временем всё это превращается в навязчивую идею. Мне уже кажется, что кто-то шепчет мне о сладости смерти, о том, что здесь я живу по поддельным документам. Я должен был умереть. Породившие меня хотели этого, значит, так и должно быть.
Какие сладкие мысли, но я не должен им поддаваться. Это слабость, но я хочу о ней написать, чтобы избавиться. Я не должен. Это ни в коем случае не выход – это бегство через тёмный ход.
Просто мне кажется, что Бог сказал: «Я тебя не полюблю, что бы ты ни делал».
Какая же я глупость.