...Маленький, уютный школьный двор.
Девочка в красной шерстяной мини-юбке и коротенькой курточке.
Хохочет, бегает от мальчишек, сбивает с ног учителей.
Волосы раскиданы по плечам, лезут в глаза, в рот.
Её хватают на руки, со всего маху бросают в огромный снежный сугроб.
Ей не больно. Она смеётся. Щёки краснеют от мороза, от того, что её обнимает лучший в школе мальчишка, от захлестнувшего счастья...
Звенит звонок, все идут на урок. Она - в промокшей насквозь юбочке и тонкой кофточке до пупка.

Детство безвозвратно утеряно. Оно пылится в страницах моих старых дневников, в письмах подруги из далёкой Бельгии, в самых дальних и самых сокровенных уголках моей памяти. Оно очень редко напоминает о себе. Но если уж напоминает - я знаю точно - всё было. Всё было, как в лучших фильмах о молодой, красивой и очень трогательной любви.

Это сейчас я становлюсь циничным снобом и высокомерной эгоисткой. (становлюсь ли?)
А раньше, знаете, я читала книжки о любви.
Я писала потрясающе светлые, трогательные и романтичные стихи.
Я влюблялась - каждый раз, как будто в первый.

Я была самой светлой девочкой из всех, кого знала...