Вот так вот встанешь утречком, почистишь зубы, умоешься, побреешься, оденешь чистое нижнее бельё и парадный мундир. Достанешь из верхнего ящика стола наградной ПМ... Положишь на стол кипельно белый носовой платок. На платок ляжет вороненная сталь, на ткани отпечатаются следы масла... Достанешь магазин... Посмотришь на ту самую первую пулю... на ту которая твоя... И покажется она такой глупой, бессмысленной железкой, от которой тем не менее хочется бежать и прятаться в самом дальнем углу кабинета... И преодолеешь это презрение очень простым способом: мысленно разберёшь пулю на составные части, вспомнив функцию каждой из них ... И представишь себе как холодый немного колкий и в то же время огненно горячий от пороховых газов и силы трения при взаимодействии с воздухом сердечних незаметно проходит через кожу твоей головы, через мягкие ткани, врезаясь нестерпимой болью в мозг.
И молишься, молишься, остервенело молишься. Молишься так будто кого-то проклинаешь. Хотя в этот момент между первым и вторым разница не велика.Молишься даже будучи ярым атеистом, и твердо зная, что после смерти попадёшь не в рай, а в морг, затем на корм.
Что важнее в выстреле: сам выстрел или молитва?
О чем молишься? О разном. В основном о всякой ерунде... о прощении например...
Протягиваешь правую руку, левую кладешь на стол для устойчивости, правой рукой берешь, указательный палец выпрямлен, поднимаешь до уровня плеча, ощущаещь тяжесть, чувствуешь удары в виске, левой достаешь папиросу... папиросу нужно смять... правой рукой кладёшь на платок, мнёшь, берешь в рот, достаёшь настольную бензиновую зажигалку, поджигаешь, затягиваешься... куришь... папиросу бросаешь в пепельницу небрежно - не тушишь, дымит, берешь правой рукой, указательный палец выпрямлен, поднимаешь до уровня плеча, ощущаешь тяжесть... кладешь палец на курок, ощущаешь его холод, слышишь тиканье часов, дымит, прижимаешь палец маскимально сильно к курку, но так чтобы не сдвинуть его, а просто для того чтобы сократить путь до курка ровно на толщину мягких тканей пальца,сжимаешь пистолет так будто его кто-то может вырвать, приставляешь к виску, ощущаешь мягкое давление волос, прижатых пистолетом и их шуршание, которое скорее не слышишь а догадываешься о нем, локоть высоко поднят, плавно спускаешь... выстрел...
часы тикают, дымит, платок белый, запах масла
нет покоя, нет прощения, нет спасения, нет молитвы, нет совести, нет спасения от совести...
есть только хирургия