Пока мучаюсь с трудностями самоопределения (где-то там внутри это происходит автономно и процессу существования почти не мешает) захотелось поиметь перед глазами эти строки. Иду на поводу своих желаний. Имею:

Лето изношено,
Смято и брошено,
Как на позор,
В желтый цвет
Окрашено.
В осени нет
Ничего хорошего
Ни для ума,
Ни для сердца
Нашего.

Осень похожа
На поражение,
То, о котором
Знаешь заранее.
На прекратившееся
Движение.
На осложнение.
На опоздание.

И не могу я
понять поэтому,
Какая это осень,
Такая лишняя,
Воспринимается
Всеми поэтами
Как нечто духовное
И возвышенное?
А.М.

Ну, не бесспорная мысель... Но спорить с Мастером... ну, разве только самую малость, визуальным, так сказать способом вношу свои возражения. Но красиво.....


[показать]