I
Май. Что есть май? Майский дождь, когда уходит весна. Запах лета. Капли стегающие косыми петлями по лицу, стекая словно слезы, очень много слез. А может я и правда плачу, когда идет дождь? Ведь я так редко плачу, точнее никогда. Никогда не хотел бы потерять самое дорогое, потому что мне пришлось бы плакать. А когда плачет небо, я думаю, может, оно тоже кого-то потеряло? И плачу вместе с ним.
А сегодня я иду, загребая ногами воду, и улыбаюсь. А небо плачет. Но мне сегодня не до неба, то самое близкое, которое я приобрел сегодня, заставило напрочь забыть о чужих бедах. Весна уходит, оставляя мне любовь. И на том ей спасибо. Ведь еще придет зима, обдав холодом дикого, необузданного одиночества. Но сейчас, я не думаю об этом, я иду, дождь ласкает лицо. И я понимаю, а может небо плачет от радости? И тогда я плачу вместе с ним. Я всегда с небом. Я летаю, хоть и на земле. Но мыслями всегда где-то там, далеко за дымкой облаков, парю на восходящих потоках своей мечты.
И на мир смотрю иным взглядом. Взглядом из своего мира, по своим правилам и канонам красоты. Ведь это такое искусство любить обшарпанные стены своего подъезда. Может я и сумасшедший. Да нет, не может, а точно, я другой человек. И не люблю вылизанную красоту. Обшарпанная стенка, ведь это реальность времени, отношения людей к дому. Все то, что было создано не во имя того, чтобы быть красивым - вот что есть настоящая красота. Даже морщины у женщин имеют необыкновение быть красивым. Но они этого не понимают. А может это даже и лучше, что мы многого не понимаем.
Когда все люди прячутся от дождя - ты идешь и улыбаешься прямо по середине дороги. Очередная проехавшая мимо машина обдаст тебя водой, но не все ли равно в этот момент? Момент, когда идет майский дождь. Странная улыбка на лице странного человека, так и должно быть. Но людей до сих пор удивляет. Почему люди так шугаются чего-то иного?
Но сегодня я не видел удивленных лиц. Я не видел ничего кроме воды, застилавшей глаза и так причудливо искажавшей этот мир. Что может быть лучше слез радости майского дождя?
Если у вас появился вопрос "Кто я такой?"
Я - Некто в черном плаще и без галстука.


Он шел, улыбаясь стремительному потоку воды, падающему на него сверху. Человек в черном плаще, с черными волосам, черными джинсами, черными ботинками и искрящейся белым пламенем душой. Шел и ничего не замечал. Проезжали машины, обдавая его потоком грязной воды, а он все шел и шел вдоль улицы. И на встречу ему шла девушка, в белом плаще, белых штанах, белых сапогах, темными волосами и разноцветной как радуга душой. Они такие странные, люди, которые любят дождь.
- Здравствуй, - говорит он ей, улыбаясь.
И она улыбается ему в ответ.
- Какого цвета моя улыбка? - спрашивает она у него.
Он долго и пристально на неё смотрит.
- Она теплая.
- Оранжевая?
- Нет
- Какая?
- Прозрачно теплая, с легким холодком прошедшего дождя.
Она снова улыбается глядя в небо.
- А где твои крылья? - спрашивает она.
- Я их продал, - застенчиво улыбнувшись отвечает он.
- Зачем?!
- Я их обменял на любовь...Ты знаешь, я смотрел на небо летом, осенью и сейчас весной во время дождя. Оно так много плакало от той бесконечной свободы, которой обладает. Никто не может жить на небе, все самое высокое упирается в землю. И я подумал, такое одинокое небо, особенно зимой. И как оно воет от тоски, прям как я. И тогда я решил, продать свои крылья. И теперь видишь, я иду и улыбаюсь, потому что...
Она вопросительно смотрела на него, но он замолк.
- Потому что, что?
- Ты знаешь, зимой бывает так бесконечно одиноко, что я чувствую себя потерянным небом.
Он молча смотрела на него, ожидая продолжения.
- А ведь радуга тоже одинока. Она всегда одна на небе, а на неё любуются тысячи. Но она одна, появится, поразит красотой и...исчезнет, испугавшись что люди замарают грязью её чистые идеальные цвета. И ты одна..., - он встал напротив неё, закрыв её от очередного столба грязи, летящей от машины, - Ты знаешь, я ведь пытался долететь до радуги. Но меня она тоже испугалась. Почему?
С его волос капала грязная вода, а он смотрел на неё такими чистыми, открытыми глазами. Она грустно улыбнулась.
- Потому что тот, кто всегда был один, не может быть вместе. Одиночество часть его жизни. Он может только появится на некоторое время в чьей-то жизни и опять исчезнуть. Испугавшись.
- Чего испугавшись?
- Разочарования. Ведь вместе - его мечта. А вдруг мечта окажется другой? Вдруг, ты потеряешь её за призмой своего иного взгляда. А потом разочаруешься. Мы все так боимся разочарований.
- Значит я разочаруюсь в любви?
Она лишь улыбнулась, легонько коснулась рукой его подбородка, повернув, показывая то место, на котором из неоткуда появилась радуга. Они молча стояли и смотрели на радугу, взявшись за руки. Наверное она плакала. А он смотрел на радугу и не видел. Потом радуга исчезла. Она вздохнула и посмотрела на него. А он только сейчас заметил дорожки от высохших слез. Хотел что-то сказать, но она аккуратно убрала свою руку из его, и он растерялся.
- Потому что любишь небо.
- Я...Да...И..., - но он молчал, хватая рукой пустой воздух. Молчал, поглощенный своей обидой, тупой растерянной, сочащейся печалью глаз обидой.
Молчание. Время не играет роли. Миг может тянутся как вечность, вечность же, она как небо. Оно просто есть и никуда не тянется, в нем лишь утопаешь очередным облаком, а потом рассеиваешься на миллион капель, миллионы частичек себя самого.
Почему он не сказал? Потому что наткнулся на тающую в прозрачной дымке улыбку. Некогда больше её улыбка не была такой прозрачной. Но он даже не ухитрился просто взять и элементарно посмотреть, сквозь прозрачность во внутрь, увидеть яркий и насыщенный цвет.
Она улыбнулась, махнула рукой и растворилась в тумане.
- Потому что люблю тебя..., - и его слова тоже растворились в тумане.
Яркий и насыщенный цвет любви. Которую уже окутывало предательской вуалью обреченности. Мог он остановить? Мог, конечно, если бы умел видеть, а не просто смотреть.
Опять пошел дождь. На этот раз беспощадный ливень. Некто в плаще и без галстука стоял и смотрел на то место, где исчезла радуга. Вода хлестала пощечинами ему по лицу, небо как верный друг, тоже лило слезы. Они всегда плакали вместе. Он без крыльев, оно с вечной свободой и она...улыбавшаяся прозрачной улыбкой после дождя.
С его волос капала чистая вода, а он грустными глазами смотрел на небо, будто желая продырявить то место, где была радуга. Чтобы все знали, что здесь была ОНА.


Майский дождь, какой же ты обманщик! Я слеп и наивен, потому что думал, что любовь можно обменять и продать. Любовь не стоит крыльев, как и крылья не стоят любви. Но любовь не летает без крыльев. А крыльев нет без любви. Замкнутый круг противоречий.
Может стоит одеть галстук и повесится на солнце?
Слишком просто, чтобы быть выполнимо.


И тогда он пошел обратно за своими крыльями. Опять лететь за радугой. Быть может, там он опять увидит ту самую прозрачную улыбку с легким холодком после дождя. Увидит, и будет плакать вместе с ней, как когда-то плакал вместе с небом.



- Он полетел не за радугой. Он полетел к небу. Потому что она была частью неба.
- Может быть,...быть может как когда-то говорила девушка...
- С прозрачной улыбкой?
- Да..., - долгое молчание, - Думаешь он когда-нибудь долетит до радуги?
- Наверное...когда поймет, что для этого не нужны крылья, она и так легка.
- Кто она?
- Любовь к девушке с прозрачной улыбкой.



А он шел по темной улице, с выбитыми фонарями. В темном плаще, черных ботинках и посидевших волосах. Нет не от старости, от страха. Постоянного ощущения страха, что больше никогда не увидит, то что стало смыслом его жизни. Как же нелепо получается, когда оно есть, как вчера, оно есть всегда и ты каждый день привык, что оно есть, и вдруг настает момент и внезапно ОНО пропадает. Просто так пропадает, без прощаний, слез, мольбы, стенаний. Чего-то не стало. Но самое противное, когда поймешь как глупо этого не стало. Уплыло сквозь пальцы, а ты еще минут пять стоял и думал, что оно у тебя в руках. Как противна, недосказана и не допета эта потеря. И тут подползает она - Надежда. А может быть...
- Быть может, я был не прав? - он стоял, смотря на небо, - Скажи мне, ответь, небо! Так хочется кричать!
И с неба сорвались капли воды, и все быстрее и быстрее семенил дождь по асфальту.
- Нет! Не надо мне твоей жалости, не надо мне твоих снисхождений! Лишь просто ответь...
Дождь-обманщик смолк. Он стоял и ждал, глядя на небо. А небо думало и хмурилось. Знало ли оно ответ на простые человеческие переживания, столь мелкие по сравнению с его, небесною то свободой.
Затишье. Даже ветер молчит, даже ветер призадумался куда дует любовь. Холодный ли она северный...а может прохладный бриз жаркого вечера, пыльная буря, ослепившая людей? Если она все это вместе взятое, а я...я ведь всего лишь один, куда мне дуть? как мне дуть? и зачем вообще я дую? Во имя одной правды из тысячи таких вот правд? Тысячи возможных направлений, а я дую именно туда...Кто ж ответит? Кто расскажет?
Но никто не поможет.
Кроме себя самого.
И он стоял и ждал. Сколько не помнил, может одну секунду, а может целый месяц. Но он верил, что хоть кто-то ему ответит.
Но небо молчало. А он все равно ждал. Безразличие огромного и упорство маленького, неужели обреченное противоборство?
И тогда он первый раз заплакал. Не от беспомощности, не от обиды. Он просто стоял и плакал, он чувствовал себя как тот майский дождь на стыке времени. Что-то закончится, и даст начало новому. И он плакал, человек в черном плаще и без галстука. Плакал как когда-то искренне плакало небо.
Тишина ушла, с неба пошел теплый дождь, хлынув потоком по улице. Ветер сорвался с петель, помчавшись куда-то далеко, одному ему известно куда. Шел теплый, приятный дождь, дул ветер, приятной прохладой по лицу и там на небе, оттуда ОНА улыбалась ему. Радуга во время дождя. Самая большая и яркая радуга. Самая прозрачная.
Может это длилось миг, а может этот момент стал вечностью. Он смотрел на радугу. Не вернуть ошибок, не исправить жизнь. Сколько шагов до радуги, скажите мне? Но радуга улыбалась ласково и печально. Да риторический вопрос, они знали что не сколько. Нет шагов, нет времени. Их времени, закончившегося так легко и глупо, когда кто-то кого-то не понял, кто-то кого то не согрел под майским дождем. Так бывает в жизни, куча маленьких приятных мелочей ускользают из нашего сознания, когда так нужны тем, кого мы так боимся потерять.
Он кивнул радуге, печально. Что разделяет их? Тоска, длиннее всех шагов.
- Прости мне все слова, которые я не умел сказать. Прости мне все главное, что я так и не успел показать. Прости мне мои крылья, которыми я не умел летать...
Он медленно вдохнул воздух вместе с запахом теплого дождя, прохладного ветра и прозрачной радуги. Он будет помнить этот запах всегда. Жить и дышать им...Радуга последний раз улыбнулась и начала таять. А он смотрел. Тупая, глупая боль, когда смотришь, когда уходит самое дорогое. Молча, без слов. Потому что всем и так все понятно. А боль рвется, метается бешенным зверем в клетке. Но молчим, провожаем печальными глазами, полные боли, такой тупой до воды в глазах боли. Почему все так? Так..несправедливо. Почему ветер подул на север, обдав нас холодом? Почему небо в очередной раз плакало, провожая весну последним майским дождем? Последний...
Он кричал, упав на колени. Кричал последним немым криком, последними несказанными словами, он кричал болью потери, болью тысяч людей, провожающих последним взглядом самое главное.


Странный он майский дождь. Дождь-обманщик, который говорит правду во лжи. Дождь, который уходит, провожая любовь. Дождь, который сочувствует всем и никому одновременно. Дождь - некто в черном плаще и без галстука, и его верная спутница с прозрачной улыбкой. Спутница с которой ему не дано встретится, потому что она всегда приходит ПОСЛЕ него. Не раньше не позже. А просто ПОСЛЕ.
Любое наше понимание, осознание самого важного приходит ПОСЛЕ того, как это важное уже ушло.
Так бегите, летите, плывите за ним пока не поздно. Пока не настало "после" майского дождя.


II
Мне больше никогда не увидеть радугу её глаз. Чистую и сияющую цветом любви радугу. Печально ли? Грустно? Мне думалось, что пусто как никогда. Зачем меня снова оставили один на один с жестоким небом? Зачем каждый раз, из года в год, мне приходится вновь переживать майский дождь? Ведь...ведь твое сердце вернет мне весну. Твои глаза подарят мне то самое редкое чудо. Но...я смотрю в пустое небо, и ты больше не улыбаешься мне. Никогда больше.
Никогда больше я не был так счастлив, видя твою прозрачную улыбку. Если бы ты всю жизнь улыбалась...под тихую песню дождя и ласковое дыхание ветра...Если бы я еще когда-либо в жизни был так счастлив. Счастлив до слез майского дождя.


Он хотел догнать ветер и спросить - куда же все-таки дует любовь? Он бежал за ним, а она улыбалось ему вслед. Как жаль, что он не видел. Да, жаль, что нет на затылке глаз, чтобы всегда видеть все то, что позади. Видеть прошлое. Или может как хорошо, что их нет?
Настоящие дни. Сквозь пелену печалей, он, некто в черном плаще и без галстука, просто шел за ветром. Он думал, что ветер знает.


А как приятно было думать, что эмоций больше не осталось. Вот он я - железный человек, любить и жаловать не просим. Ан, нет! Какое нелепое разочарование, что оказывается я все еще тот самый паренек в черном плаще и с искрящейся душой. Паренек, готовый ходит по улицам в поисках ТОГО САМОГО взгляда влюбленных глаз. А найдя... Найдя, затаиться как камень. Не дышать. И смотреть на эти глаза, наслаждаясь каждым мгновением. Словно перед тобой редкая, исчезающая птица. Только тише...главное не спугнуть её, единственную и неповторимую. Нет, я больше не произнесу её имя. Ведь как часто люди бросают это слово друг другу в души, не думая, просто так бросают. Как пыль в глаза. И это пыль оседает в сердцах, теряя свой смысл...


- А в чем же смысл? - спросил он у проходящего мимо человека в сером.
Тот остановился, рассеяно улыбнулся. И ответил, глядя куда то сквозь него.
- Смысла нет, когда он прячется в словах.
И человек в сером пошел дальше, когда его в спину настиг новый вопрос.
- А где прячется истинный смысл?
- Слушай песню своего сердца. Оно не умеет врать.
И человек в сером растворился в таком же сером утреннем тумане Неизвестности. Истина так прозрачна...


Он шел и пел. Вернее пела душа, струясь неземной, лишь небу понятной печалью.
Петь, забыв о голосе. Летать, забыв о крыльях. Любить...забыв обо всем.
И тогда ты будешь, легок, как воздух. Ты будешь и небом, и ветром. Только забыв обо всем, мы способны парить в серебристых потоках счастья. Только забыв обо всем ты станешь и "до" и "после", сейчас, потом... Ведь это любовь, которая настоящая. А она навсегда.

А я...Собиратель улыбок и тех самых взглядов, теплых. Самых теплых по любви. И самых жестоких, потерянных в душевных терзаниях пустоты. Самых-самых, жестоких в своей любви. И самых нежных в своей жестокости. Увы, так, и только так, переливаясь контрастом цвета, только они и могут увидеть её, единственную и неповторимую. Ради того, чтобы не просто смотреть, а видеть, приходится дорого платить. Но тем, кто смотрит, никогда им не понять, чем платят видящие в темноте. Подбирают осколки разбитых фраз, склеивая их в шкатулки Истины. Бережно складывая в них прозрачные улыбки нежных глаз.


Ветер. Звучит гордо и сильно, но тоскливо. Как романс для тех, кому не нужны крылья. Тех, кто разговаривает, не раскрывая рта. И их понимают, не прося повторить. Где ценится каждое непроизнесенное слово. Только там есть слова, разложенные по шкатулкам Истины. Так думал он, некто в черном плаще и без галстука, идя за Ветром, который наверняка знает куда дует. Он знает о том, о чем можно лишь догадываться. И догадывается о том, чего знать нельзя. Потому что нет такого знания, способного раз и навсегда описать что-то так, чтобы каждый узнал в этом свое.
- Почему все так безответно? - спросил как то он у человека сером. Он тоже из тех странных людей Дождя. Один из тех туманных рассветов, росой на траве и приятной прохладой сердец.
- На все есть ответ. Когда ты захочешь его получить, он сам придет к тебе. Твое же дело узнать его среди множеств ложных сомнений. Но чаще мы просто смотрим. Ты же слышал о людях, видящих в темноте?
- Слышал...но не помню где и от кого.
- От себя самого.
Человек в черном плаще удивленно смотрел на прозрачного человека в сером.
- А ты видишь в темноте?
- Нет.
- А откуда знаешь?
- Потому что вижу при свете. А ты не представляешь, на сколько это сложно.
- Так это же очевидно!
- В этом то и зарыта главная ложь. Что мы думаем, что знаем. Это ясно как белый день. Но бывает лишь белая Ночь.
Человек в черном плаще глубоко задумался.
Человек в сером улыбнулся. Так странно и неожиданно. Это другая улыбка. Только потом, некто в черном плаще и без галстука понял, что в нем отразилась его улыбка. Что он - это отражение Дня и Ночи. Ни черное, ни белое. Ему не обязательно видеть, не нужно знать. Он и без этого может просто показать. И рассказать все, что ты захочешь услышать. Главное понять все то, что недосказано.
Однажды, идя за ветром в поисках прозрачной радуги, некто в черном плаще и без галстука наткнулся на Тень. Она молчала. Именно она. Грустная и печальная, снующая везде и всегда за тобой Тень. Он постоял и подумал. Но все же решил заговорить.
- Может, ты скажешь, в чем я не прав? Небо лило слезы, ветер бежал, и она опять грустно улыбалась мне... Но никто не ответил. Никто!
- Только ты и можешь ответить на свои вопросы - спокойно отвечала Тень, глядя в глаза человеку в черном плаще и без галстука, - Я давно уже думаю уйти от тебя.
- Уйти?, - некто не поверил своим ушам, - Почему?
Опять потеря. Одна за другой. Идут они по пятам, педантично отстреливая частички твоего сердца.
- Я ведь так давно была рядом, а ты только сейчас заметил меня. И то, от своей безысходности.
- Но..., - человеку в черном плаще было нечего ответить. На правду, поставленную острым концом к эгоизму всегда сложно что-либо ответить.
- И теперь я тоже, как и она буду идти за тобой. Ты никогда меня не увидишь, как и не видел до сих пор. Но ты будешь знать, что я есть. И это будет тебя мучить.
- Но, зачем? Зачем мне столько потерь?
- Чтобы ты, наконец, научился видеть. Все что произошло...Так порой происходит, когда видишь только себя. Знай просто, что расплата никогда не приходит одна. За накопившиеся мелочи, упущенные, когда-то из виду, в итоге придется заплатить огромную сумму. Ты даже представить себе не можешь какую... Но это ладно, иди за ветром, пой сердцем, ОНА тебя уже ждет.
- Кто она?
- Узнаешь, - сказала Тень и навсегда исчезла.
Так человек в черном плаще и без галстука потерял тень. И потом пошел собирать улыбки. Ему необходимо было видеть улыбки. Видеть, что есть ОНА. Кто она? То, чье имя он больше не бросит палью в глаза. Потому что это мешает ВИДЕТЬ.
Но кто эта она? Та ли, с которой он уже давно ждет встречи.
Или нет? Или, Она - Расплата. Вот уж кого видеть действительно не хочется.
Или может она, опять ему улыбнется? Было бы не плохо.
Но ОНА обязательно будет. Она ждет. Ожидание. Неведение. Потеря. БОЛЬ. Тоже она!
Один на один с Болью. Не матч реванш, а всего лишь Расплата за Любовь к Её Прозрачной Улыбке.


III
Он сидел и выдыхал большие облака. Будто курил небо с большими дымчатыми облаками. Сидел и улыбался, мечтательно глядя в пушистую негу облаков. Улыбался, будто забывшись, нелепо и чисто. А по щекам бежали слезы. Так много, что затопили облако и оно падало под своей тяжестью... Летел, так долгого летел, что забыл куда и продолжал дышать облаками. А потом провалился в облако и опять летел, вспарывая телом пространство. Он непременно летел, потому что расправил руки как птица. Да, так глупо думать, что мы словно птицы, но мы все же летим... Обязательно летим, когда есть куда.
Он открыл глаза. Медленно начало восстанавливаться пространство вокруг него. Еще раз зажмурил сонные глаза, глубоко вздохнул, и снова открыл. Это было кафе. Очередное дорожное. Таких множество в его пути. Отличать их было возможно лишь по приснившимся снам. Странным снам, преследующим его. Итак, он все еще шел за ветром, надеясь в душе, что он, ветер, непременно станцует танго любви. Да, именно танго с НЕЙ. Он ЕЁ уже давно ждал, когда же она все-таки появится за его столиком. Ведь так много надо о чем поговорить... А еще больше о чем помолчать. Но пока что к нему приходил лишь его верный друг, завсегдатай кофе по имени Жизнь, мистер Одиночество. Хмурясь и бубня что-то себе под нос, он каждый раз по вечерам и утрам усаживался к нему за столик и пронзительно вспарывал его своими холодными печальными глазами. Душа обмерла, словно онемевала от переизбытка холодного воздуха в легких, хватала воздух ртом, а потом, отчаявшись, застывала. А когда он засыпал, тихо подбиралась Боль и выцарапывала свои уродливые узоры на его заледеневшей душе. Потом он просыпался, вздрагивая, с дикой пустотой внутри, еле дыша. Оттаивала душа, крича от ноющих ран, высеченных Болью. И так было каждый раз. Все-таки потеря. Она уходя, отрывает от нас столько сколько занимало это Главное в твоей душе... Если тот человек, был твоей половинкой, то она и оторвет половину души, половину счастья. Она будет смотреть, как ты плачешь и улыбаться. Ты будешь кричать от боли, а она будет танцевать вальс Теней с твоей печалью. Но с другой стороны, она не берет лишнего. А лишь только то, что должна забрать. Все то, что лишь на чуть-чуть померкло в наших глазах, даже за эту маленькую мимолетную слабость способна ухватится своими цепкими когтями. Будьте осторожнее, внимательнее, теплее и добрее к тому, самому главному, что так боитесь потерять. А если тот человек был твоей жизнью, то она придет и заберет её, все так же улыбаясь бесстрастной циничной улыбкой...
И вот сегодня, когда пространство очередной раз сонно начало выползать, в нем было что-то новое...не постороннее, но новое. И это новое печально и прозрачно улыбнулось ему, а он...Память бешено скакала по уголкам создания, пытаясь спрятаться. Душа выла, как брошенный пес, а глаза ждали, жадно хватая остатки улыбки. Поэтому он только молчал и смотрел, преданно и чисто. Он зажмурился и снова открыл глаза...
- Ты умрешь, - сказала она, пряча свой взгляд от него
Он лишь улыбнулся и молча кивнул.
- Тебе все равно?
Он опять кивнул, пристально глядя на неё.
- И даже не спросишь когда?
- Нет..., - беззвучно произнес он, одними губами, вновь тоскливо улыбнувшись.
Она лишь укоризненно покачала головой, взяла его за руку и повела куда-то.
Как он потом помнил, они гуляли по облакам. Самая сказочная прогулка, проваливаясь ногами в мягких облаках, они улыбались и плакали. Весело смеялись, валяясь в пушистой неге. Она улыбалась и целовала его, своими прохладными губами, напоминавшими ему морской бриз. Это наверное частичка рая. Рай состоит из улыбок, которых мы так хорошо помним. Теплых, нежных взглядов, прикосновений рук и губ. Обрывка её танца, смазанного движения рук, шорох слов, срывающихся с губ, и превращающиеся в частички рая. Который найдешь, когда перед этим его же и потеряешь. Найдешь ненадолго, поймешь что надо было ценить и у тебя его заберут. Так просто подойдут, улыбнуться и заберут, виновато пожимая плечами, мол ничего не поделаешь, так надо...Кому черт возьми надо то?
Почему этот чертов рай так близко, что мы его не замечаем?
Зря он не спросил когда, почему и зачем...За что?
Жизнь поставила его на кон игры со смертью. Ты ведь не сразу поймешь что к твоему виску приставлено дуло. Железо придавившее пульсирующую вену и медленно стекающие капли едкого пота. Глаза полные ужаса, страха расширенных значков. Для кого то адреналин лишь развлечение, а для кого то симптомы яда. Инъекция введена, сроки не узнаешь. Ты так хотел скользить, так скользи по лезвию бритв, вспарывая ноги в кровь. Когда уже не будет сил кричать от боли и остается только хрипеть, ползая на коленях в поисках надежды. Нервно хохотать лежа на полу, закатывая глаза и скребя пальцами землю. Кто заказывал смерть и даже не удостоился узнать, когда принести пиццу на дом?...Глупый смелый герой. Ведь ты еще не знаешь, как ты боишься умереть, оттого что ты такой смелый. Глупый герой, думающий, что смерть это пуля. Смерть это то что жрет тебя изнутри. Она - инъекция. Она - боль. Она будет смеяться в твои обезумевшие глаза. Какой же ты наивный, хотел получить смерть? Держи. Никто не виноват, что смертью оказалось не то, что ты думал...

Хотел ЕЁ встретить? Мерси. Двери открыты - заходи. Что уже боишься? Уже не хочешь? Эй, смелый герой, куда ты бежишь? Думаешь что от неё? Путь страха, гонимого ужасом, это путь к ней. Ты же должен ответить за свои слова. Ты так этого хотел. Ты же смелый...

- Заткнись...Прошу заткнись...
Он стоял на коленях, держась руками за голову.
- Что со мной, черт возьми? Вы, - он уставился куда-то вверх, - вы там, что вы со мной сделали, гады? Хотите играть, твари? А?
Он с силой ударил кулаком об землю. Отчаянно закричав, покатился по земле, содрогаясь всем телом, впиваясь пальцами в голову...


Он проснулся, открыл глаза, жуткая боль ударила в виски. Мир поплыл красными кругами...Наверное это были круги ада. Ведь он всегда идет после рая… Или до? Или кому как повезет?
Все то же кафе. Все то же, только он не тот. Вот в чем проблема. И надо срочно найти себя... Есть хороший вопрос - как?
Черт, в голове еще какая то музыка, обрывки фраз, все смазано, бредятина...Он поежился. Брр....
Прямо перед ним салфетка. И на ней кривыми загогулинами что-то написано. Потирая глаза, он взял салфетку, под ней еще одна и тоже исписанная. Чья-то извращенная оригинальность не знает придела. Заказав кофе и пару бутербродов, он не спеша начал читать...

Ночью миллионы слез прольются из глаз неба. Когда звезды прорубают мрак иглами далекого света, танцует вальс тишина, обреченная в цепи одиночества. И холод разгоняет по углам, в которых готов принять любое тепло...Но ищешь родное...

Подавившись бутербродом, он нервно кашлянул... Мда, хороша поэма. На первой салфетке больше ничего нет, берет другую, полностью заполненную убористым почерком и продолжает читать.

Спотыкаясь и падая, она ползла по асфальту. А сзади плевал ей в спину Эгоизм. Пинала в печень Гордость. Тоска, разрываясь в нерешительности, смотрела ей в след, словно провожала в последнюю дорогу. Слезы в порыве безликой жалости вытирали кровь с её лица. Цинизм же усмехался, глядя в молящие о пощаде глаза. Боль, накинув на шею цепь и срываясь до восторженного визга, смеялась над узницей своей. А звенья цепи вспарывали её нежную шею алыми потоками горячего чувства. Кусала губы в клочья, разрывая...Горечь. Безжалостное одиночество било по её спине обезглавленной розой, всаживая шипы до самого сердца, горячего маленького и все еще трепыхающегося. Надежда ходила вокруг да около, не зная чем помочь, как облегчить страдания. Быть может одним своим присутствием? Наклонившись над ухом, сбивчивым шепотом молилась Вера. И упав рядом на колени Душа умоляла пощадить Любовь...

Он нервно сглотнул. Ну точно, маньяк какой-то...Только вот цепляет. Голоса, музыка и неровные строчки на салфетке...Он нервно прикуривает. На развороте салфетки большими буквами написано...

Но не слышали порочные мучители души... И душа продолжала тонуть в грязи своих сомнений.

Ну, это уже чересчур. Он выдохнул большое облако дыма. И ему даже показалось что, растворяясь, дым принял очертания чьё-то до боли знакомой злорадной улыбки. Ну-ну, смейся-смейся, пока тебя не замочило. Осталась последняя салфетка. Похоже вы, батенька, еще и поэтом были...

Разбиты руки в кровь
Молчанием убитая любовь
В пепел прокуренного сердца
Слепых глазах тоски безумца
Не дожившего кровавой пелены заката
Погибшего в печали марта
Рассыпанного в песке её следов
Развеянного на ветре её слов
Курящим окурок в дожде
Псом побитым в конуре
Но умер пес, потух окурок
Не согретый теплом рук
Ушла мечта, погибло сердце...

Ему показалось, что это все...было с ним. Комок застрял в горле. Противно заныла душа. Память, её можно обмануть, сердце же не обманешь никогда. Что же значят все эти строчки до боли знакомые его озябшей душе? Ушла мечта...куда?зачем?как жить без мечты?
Она умерла. Она....Он закрывает глаза. Нет, она жива. Жива любовь в его душе. Избитая, загнанная, но живая...И это главное. Самое...
Он подскакивает и бежит на улицу. И бежит, долго, не замечая ничего, а на глазах слезы...Слезы? Дежа вю...Сердце нашептывает, что это уже было. Были незамеченные, были пролитые, были обреченные. И он тоже БЫЛ. А сейчас есть?
И он продолжает бежать, пространство мелькает вокруг. А сознание работает в замедленном режиме. Стоп-кадр. Герой падает. Героини нет. Так где же она?
Верните память. Я хочу помнить! Все вплоть до того как её избивали... Вплоть до шепота, шелеста. Шороха облаков под ногами. Да, именно облаков, под ногами, верните. Верните мою весну! Он стоял на коленях, чистыми глазами глядя в небо. Он просил. Первый раз, умолял Небо на коленях, забыв про гордость, забыв про себя.
Почему? За что? Её то за что? Она то чем провинилась...зачем судьба кинула на неё карту и выбросила как побитую масть? Почему ты не один платишь за свои ошибки? Почему так жестоко? Почему любовь валяется втоптанная в асфальт?
Почему?
Голова его опустилась на грудь. В глазах поплыло... Он так долго падал на землю, рассматривая мир в замедленном режиме, словно под наркозом проплывало небо сливаясь с землей. Темно. Выключили свет его жизни. А его как прогоревшую лампочку выкрутили и несут в мусорное ведро. Как обидно...он уже больше ничего не видит, сознание уплывает в темноту, но ему до сих пор обидно за несправедливость. Верните, прошу вас....


Открыл глаза. Дико холодно, мокрая трава. И он, лежащий лицом вниз. Нет сил подняться. Помнил лишь, что оказался здесь словно в бреду...И последнее чувство боли.
Вернули память. И он лежал и вспоминал все, что было в том сне об облаках, о майском дожде...Вспоминал и сил подняться больше не было, да и не хотел. Нельзя жить прошлым, как и нельзя жить без него. Нельзя жить без мечты. Нельзя жалеть погибшее сердце.
А силы продолжали уходить, он уже не чувствовал ног. Я кажется, умираю...как глупо, как нелепо...
И никакого закрученного сюжета. Его жизни. Его смерти. Его мечты.
Late goodbye...



Мерцает лампа. Люминесцентная. Как противно. Больница...Ненавижу запах больницы, запах страданий.Он открыл глаза и смотрит на лампу. Свет режет глаза. Пытается пошевелить руками или ногами. Не двигаются. Появляется медсестра, в сопровождении двух внушительной комплекции мужчин, тоже в белых халатах. Они вроде и идут к нему, а вроде и не замечают его как такого. Как личность.
Сестра отодвигает лампу. Пристально смотрит в глаза.
- Где я?
- В больнице, - отвечает она улыбаясь.
- В какой?
- Наркологической.
Тут сознание вконец поплыло. В наркологической?! Он сроду ничем таким не баловался...
- Очередной наркоман со стажем? - как бы между прочим спрашивает один из мужчин в белых халатах.
- Да у парня тяжелое состояние. На грани смерти был, передозировка, руки все исколоты.- она осуждающе качает головой.
Сознание окончательно катапультирует, отказываясь верить происходящему. Как?! Передозировка?! Он пытается посмотреть свои руки, но замечает что на нем смирительная рубашка. Как глупо. Больно. Он кричит, пытаясь сказать, что они ошиблись, они его перепутали. Но у них уже наготове кляп. Шприц. Муть в глазах. Как нелепо...Несправедливо. Судьба подставила, ножом в спину...несправедливо. И лежа с кляпом и в смирительной рубашке, понимаешь как заблуждался на счет того, "что такое смерть". Никто не виноват, что смертью оказалось не то, что ты думал...


Мерцает лампа. Люминесцентная. Опять таки - противно. Но это уже совсем другая лампа...и совсем другая больница. Но запах все такой же, пропитанный болью и страданием. Обреченные трупы, прикованные к постели. Похоже какая-то частная клиника. Он слегка приподнимает голову, смирительной рубашки нет. С облегчением пошевелил пальцами. Жуткая боль. Руки забинтованы. Рядом кто-то есть. Пожилая женщина. Это должно быть его мать...Да, точно она. Странно а он и не узнал её, просто где то на подсознании знал что это она.
- Мам...где я?
- В больнице, сыночка, - у женщины наворачиваются слезы, и она ласково гладит его по голове. Боже, какой ужас... Он нервно сглатывает.
- А отделение?
- Это частная клиника, сынок. Не напрягайся, пожалуйста, тебе это вредно. Спи...
- Что с моими руками?
Мать вздрогнула, опустила глаза, будто в чем то виновата...
- Ты вены резал...Большая потеря крови...
Лучше б я порезал сердце. Он закрывает глаза, сознание опять услужливо плывет. Да что за чертовщина?[/] Последнее что успел подумать прежде чем его обволокло холодной темнотой. Одиночества.


Открывает глаза...ууу, опять эта чертова лампа! Всегда ненавидел лампы дневного света. Ну что на этот раз?! Его уже охватывает тихая паника. Сердце - дура, сходит с ума, прыгая как идиотка по грудной клетке и орет "Смерть фашистам!".[i]Ага, если бы смерть была Смертью, той привычной, милой и родной дамой с огромной косой через плечо... С трудом оглядывается вокруг, на этот раз в палате его койка одна. Руки, руки...!Шевелятся, еле-еле и как то странно. И тут он с ужасом понимает - протезы! Все внутри замерло, постояло несколько секунд и с грохотом куда-то провалилось. Вся жизнь провалилась. А есть ли у меня жизнь? Кто я? Почему? Мать вашу, ответьте ЗА ЧТО? Он закричал, во все горло до хрипа, до крови. Будто желая порвать легкие.
Потом санитары, халаты. Какой ужас, ненавижу стерильное и белое...Нависшие лица. Холод метала в тело. Жидкость.
Когда же станция морг? Пожалуйста, поскорее...
Goodbye...


Где же ты героиня?


Там, на с салфетках, было еще кое-что. На самой последней...

Я так ждал
Боялся
Не мечтал.
Взялся
И пропал.
Прости
Мою надежду
Отпусти
Я только смерти жду.

Про меня, только наоборот.

Он лежал, посреди пустоты. И шептал, беспрерывно...
Я так боялся ждать
И взялся мечтать
Прости, пропал
Отпусти мою надежду
Я только смерти жду.

- Идиот какой-то. Бредит что ли?
- Может сестра морфий давала?
- Нет, ему не полагается.
- А может его тогда в психушку перенаправить?
- Нельзя. Он по нашему отделению. Нервный срыв у него.
- Да шизик какой-то...

Отпусти...Я жду...Прости...мою мечту...

- Вот дурак то...
- Помечен смертью...
- Что?
- Да так... Пошли у нас еще двое в соседних палатах.

Не вижу тебя... Где ты?

- Я здесь.
Неужели?
- Да, - в словах чувствуется улыбка. Теплый ветер ласково пробежался по лицу. Её рука.
Почему не вижу?
- Потому что ты ослеп. Нервный...
Не пари чепуху!
- Ты никогда не видел. Только потом, в конце, после дождя. Но это были слишком поздно. Ты слишком поздно понял, что значит ценить чужое тепло.
А что ж я тогда делал?
- Игрался чужими иллюзиями. И своими тоже. Строил замки из мечты. Ломал. И строил снова. В итоге - ничего так и не сделал.
Ломать легче, чем строить...
- Ты прав. Но ты строил с небывалой легкостью. И не ценил это, транжиря попусту, и ломал. Все, в том числе и не своё.
Неправда!
- Только твоя неправда. У других другая правда на этот счет.
Долгое молчание.
Правда - неправда. Истина - ложь. Ну что ж...
- Это мое наказание? - он проводит рукой по глазам.
- Это твой дар.
- Какой?
- Видеть в темноте, - она гладит его, легонько ероша волосы.
- На слух и запах..., - он нащупал её руку, перебирая пальцы. Нежно сжал в своей руке...Как никогда теплую...
- Нет, на чувство... Слух и запах обманчив. А чувство
- Сердце не обманешь!
- Да...
- Ты улыбаешься, ведь так? - он тянется рукой в поиске её лица.
Она берет его руку, приложив к своему лицу.
- Да
- Ты останешься со мной?
- Я всегда была с тобой, а сейчас...
Неет! Опять дежа вю… Её прозрачная улыбка...Он хватает дрожащими пальцами пустоту. Слезы в слепых глазах. Тень, Небо и улыбка. Она - любовь. Счастье, боль, разочарование, отчаяние, ожидание... Но ОНА одна на всех - ПОТЕРЯ
- Она и есть твое наказание...
- А наркологическое отделение это что? Я же не наркоман!
- Нет, конечно. Но, пойми, ты сделал опрометчивый поступок, так неряшливо бросив перчатку к ногам смерти. Она обиделась. И решила тебе показать, кто же ОНА такая на самом деле…
- Еще одно наказание?
- Ну, что-то вроде того. Просто ты помечен смертью. Все твои страхи, неприязнь к чему-то, все это каждый раз будет снится тебе. Пока ты не умрешь. Если конечно, у тебя не забрали Смерть, которая с косой…
Выстрел. Жуткая боль.
Отвалился еще один кусок сердца.
Сколько еще осталось?



Дуло у виска
Железная "тоска"
Виноватое "прости"
Жалобное "отпусти"
Прощальное "Я буду ждать"
И поминальное "Не забывать"
Красивое "Люблю"
Кровавое "Убью"
Глупая "надежда"
Рваная "одежда"
Любимые "глаза"
Беспомощная "слеза"
Забытое "обещание"
Обреченное "страдание"
Ты была права
Это всего лишь "игра в слова"
Красивое, но рванное
Забытое все главное
Беспомощное кровавое
На терновом венце
"Порванное сердце"



И все же...это не последняя салфетка.
"вытираю кетчуп с сердца"