наверно, мне стоилобыть художником,
тогда я ездила в вагонах метро,
и пользовалась любой возможностью
зарисовать незнакомца лицо.

прядь волос, на лоб упавшую,
сонныйвзгляд, глядящиаль,
и движенья рук спешашие,
держащиеся за сталь.

книги раскрытые,
мысли закрытые -
один на один с собою в толпе.
души забитые,
сметом забытые -
едут из никуда в нигде.

Наверно, мне стоило быть художником.
я бы считала людские глаза,
я была бы для душ таможенником,
и слышала, что люди хотят сказать.

я бы смотрела детям в сердце,
я раздавала б старым любовь.
но щедрость всегда кончается смертью,
недаром связуют "художник" и "кровь".

взгляды застывшие,
руки уставшие,
один на один с собою в толпе.
пальцы разбитые,
грязью покрытые,
едут из никуда в нигде.