А пофигу.

Все порядке. Не принимайте всерьез предыдущий пост. Просто бред больного сознания. Сознания, загруженного литературой девятнадцатого и дватцатого века. Кто бы знал, сколько раз я перепечатывала эти несколько фраз, чтобы получилось все без ошибок. Да, ребят...

Дождь барабанит по стеклам. А в моей голове - звенящая пустота. В каком году было написано "Горе от ума"? В 1824... не люблю я Грибоедова.

Скорее бы бабушка вернулась с дачи. Мне нужен социум, милые мои. Я умираю без общения. Телефон уже не может мне помочь. А книги - жалкий заменитель.

Не оставляйте меня наедине с моими мыслями. Пусть даже они и прикриты зазубриванием Горького или Достоевского. Может, человек и нуждается в сострадании, но жалеть его не надо. Нет. Не надо. Пускай сам разбирается со своими бреднями...