Блестели искры на переферии забытой мечты.Кошки и Мишки давно заснули в своих сказках,но сам ты не спишь,ведь для тебя не придумали сказку;даже маленькое четверостишье не смогли сочинить для тебя...
Сам складываешь саги для себя;только ты способен её прочитать,всё остальноё не на твоём чужом языке,который знают другие,но не ты.
Вереница дней делает книжку твою всё толще страницами,не скажу что смыслом.В первой главе был смысл,ну а далее описание,описание,описание...Следишь большим пальцем за букавками живими,в них картинки,чувства,лучики жизни,растворившиеся в тексте,трактате.
А ты их найди и дёрни за эту ниточку смысла,не потеряй её.
Пыль ложиться на страницы,твои глаза уже не те как раньше.Жаль-давно не открывал книгу, давно...что ж ты делаешь теперь?Пишешь однодневки-новости...что же было,то случилось,а завтра с нового листа ,а вечером в ведро.
Как будто всё хорошо,как будто всё прекрасно.Примерь прежние одежды,посмотри в зеркало не в комнате,а в то,которое в Доме Твоём.Что же ты видишь?Себя,Меня?
Да ты другой,однодневки делают своё дело...(продолжение следует)