Понимаю, что превращаюсь в какого-то робота. Уже полгода как. Работа-дом. Дом-работа. И все. А все мечты – поспать. И если это и есть взрослая жизнь, то лучше бы меня закопали в детстве в песочнице. Где же все прелести взрослой жизни? Когда можно делать многое, не опасаясь, что за это накажут. Когда можно просто подойти и сказать, что любишь (для примера. Больше не хочу этого говорить никогда – хорошим не заканчивается), вернуться домой поздно-поздно или вообще не возвращаться. Да в пизду тогда такую жизнь, если она настолько циклична и у нее нет никаких поправок на радость.