Тихая грусть по лету, по "загубленной" юности с ее беспутными ориентирами.Наезжены километры, прошло много времени. Осталась она во мне выцветать. Уже созрели плоды.
Сказать, что неожиданно, что-то- не могу.Фих с ним, с трансцендентальным.
Как в пещере Платона, перед лицом на стене проходят тени. За спину оглянуться пока не дает железное ведро, одетое на голову. Какое тут трансцендентальное?