Стерла руки в кровь, пытаясь начертить на асфальте твой образ. Кусала губы, боялась проболтаться. А что в итоге? Пустота...
Опять одна и все те же белесые дни проплывают мимо будто облака: они не касаются меня и я их не касаюсь. Я и жизнь: нечто разное... Теперь, лишь теперь. А по венам бежит кипяток, заставляя вздрагивать каждую секунду. "Ты?" Ошиблась...

Мы слишком разные с тобой. И притяжение противоположностей здесь не при чем. Мы не две стороны одной медали - мы просто разные... другие... чужие...
[показать]