Нет ничего плохого в пришествии тучи. Беспокойный ветер ловит их, подхватывает, и несёт куда-то. Просто так? Конечно нет. Со своим не всем понятным умыслом. Ах, как же божественно хорош дождь чёрной тучи. Когда тяжёлые, крупные капли летят вниз, летят быстро, но рядом, и кажется, что это стрелы. Ледяные, освежающие стрелы.
       Каждый удар небесной воды о руку придаёт сил, треск грома замедляет ход часов. И если я скажу, что чувствую мощность, то это будет.. Плоско. Да. Именно плоско. Ведь у каждого своя с этим ассоциация, и для того, чтобы понять мою, надо чего-то добавить. Пусть это будут свежесть и некая светлая грусть.
       Светлая грусть. Да. Именно светлая. Ведь бывает она самой-самой различной. Одна, позволю назвать её.. тёмной, хотя слова лишни, она давит. Урывает вниз. Говорит, что дела плохо, и.. И вряд ли прямо сейчас станут лучше. А может это тоска? Или что-то ещё? Не знаю. Я не силён в словах людских. Теперь о той, что тоже присуща - о "светлой". При ней внутри что-то прямо восклицает: "Грустно? Грустно.. А знаешь, а жить-то, Олег Олегыч, всё же зашибись.. И пусть всё не столь просто, и пусть грозят бессонные ночи, и трудности, и ошибки, но знаешь, переживём. А дальше спираль опять завернётся, и это повторится снова и снова, лишь при других декорациях и при другом тебе". На душе становится легко-легко и светло-светло.