В колонках играет - Наутилус Помпилиус-Падший Ангел

Не захватывает ли вас состояние хладнокровной стабильности?
Не надоедают ли люди своими серыми датами и безумным временем?
Не злят ли квадратные города и квартиры с комнатами, принявшие вид родного дома, но за штукатуркой скрываються проржавевшие, тюремные прутья?
Не тошнит от сладостного, словно от мертвеца запаха духов, проходящего мимо человека?
А не надоело только и делать что жрать сухую пищу, горькую воду и спать, видя кошмары?
Почему мы ждем в почтовом ящике не хорошего письма, а квитанции об оплате?
Не кажеться ли вам иногда что ваш телефонный номер знают не близкие люди, а только операторы мос-энерго?
Есть желание взять стул, кинуть его в окно, разбить в песок стекло и взлететь в новое?
Не кажеться что ваши мысли изводят вас?Их приходиться заглатывать, пережовывать и выблевывать на других?
Или-же наоборот, прятать и бояться своих мыслей...а ведь это личные и "свои" мысли, так почему мы их не контролируем?
Почему?
Зачем?
За что?
За какую проказу нам уже при рождении связали руки и завязали глаза.
И можно только пятиться, даже не на ощуп, а напрягая до кипения кровь, ползти к краю пропасти....
Нет желания быть, а не казаться?
Нет желания жить, а не выживать?