Я остыла. Может быть, это и правильно, а может и нет... Я поняла это тогда, когда была зачетная сессия. В очередной раз я приехала из института никакая, я доделывала ЗУ... и вот в колонках знакомый звук "О-о-у". Это он. Он пришел в интернет поговорить со мной, а я... Я просто не могла. У меня не было сил, надо было покушать и садиться за дело. Раньше у меня загорелись бы глаза, я села бы за комп, в одну секунду настрочила бы послание и, затаив дыхание, ждала бы ответа.
Прости, я виновата перед тобой. Очень. Только сейчас я понимаю, чего тебе стоило выйти из номера, подняться на 2й этаж, но я ведь этого не знала... ты не сказал мне.
Странно. Я ломаю голову, что там у тебя стряслось, что у тебя с ногой? но не могу написать смс и спросить...
Опять передо мной стоит извечный вопрос времени. Сколько мы должны общаться? переписываться? Честно говоря, я чувствую себя подлой, когда не отвечаю на сообщения Мустафы. После того, как мы встретились, Мустафа стал для меня пройденным этапом. Всё. Было и прошло, у нас нет будущего. Однако он надеется на что-то, стал снова писать, сделал новый e-mail...
Если уж речь зашла про Мусти, то стоит сказать вот что: я не любила его и вряд ли была влюблена, просто это были дни, в которых мне было клмфортно, которые хочется сохранить надолго в памяти, чтобы к ним возвращаться, когда пожелает душа, но не сердце. Приехав домой, я писала нашу с ним историю, свою историю, и писала ее очень подробно и долго. Все детали, которые всплывали в моей памяти, я записывала в тетрадь. Я только хотела увековечить...
Выходя тогда из пансионата, я ощущала легкость, хотя очень мало спала в ту ночь, и ясность мысли. Я знала, что это конец, но мне не было горько и тяжело. Я пархала, но не на крыльях любви, а на крыльях сводобы. В сердце моем было пусто. Да, теперь я это знаю. Я лишь радовалась еще одному солнечному утру в этом пробуждающемся ото сна маленьком тихом городе. Я счастлива, что все так сложилось, и мне не хотелось покидать это тихое, спокойное место, мой краешек Земли...
Но пойми, Мустафа, я тебе безумно благодарна за все, но не требуй от меня еще чего-нибудь. Думай о том, что я подарила тебе себя. Мне кажется, это уже немало.
С тобой же, Эмир, совсем другое дело. У нас не было ни-че-го, но я всё равно нашла из-за чего расписать этот блокнот. Я выдумала всё - тебя, себя, мечты о нас. И что же получается теперь? Ноль. Совпадения - ноль из тысячи, и никаких доказательств. Я думаю, что буду рада встретить тебя следующей зимой в том же Египте, но ехать ради тебя туда летом точно не собираюсь. Называйте меня, как хотите, но это правда. И дело не в том, стоишь ты этого или нет, а в том, что это лишено всякого смысла. Это мужчины должны ездить на край света за своими любимыми, а не молодые девушки за малознакомыми парнями.
По-хорошему, тебя надо забрать из этой дурной страны к себе, под крылышко, холить и лелеять, чтобы ты не болел и не ломал себе ничего, но это уже не моя забота. У тебя есть жена и сын, а значит, у тебя есть обязательства. Мне ты не пара. По крайней мере, без безумной любви. А любовь может прийти лишь при личной встрече. Так что гуд бай, мой милый Принц, с тобой я тоже распрощалась.