МОЙ КОФЕ УМЕР Я смену сдал. Он смену принял. С кофейной чашкою и пачкой сигарет вдыхаю дым ушедшего до срока Дитя Пророка. Я вновь смотрю вперёд. Там - звёзды. По-прежнему холодный шлют привет и свет. Мне зябко в этой пантомиме. И я тоскливый ласкаю у качели детской скрип. Горячий кофе прольётся мимо подёрнутых забвением надежд. Не надо открывать мне вежд. Я и без зрения достаточно всё вижу. Я ненавижу. Черной акварелью невидимый рисую взлёт Бровей не только. Мой мальчик Волька вновь улыбается. Совсем издалека. ...пока. Почти из прошлого. Наверняка мне путать запретят котлету с мухой. Плевать. Кто может помешать любить себя? Маэстро! Дайте туш! Расписываюсь кровью. Мне с болью жить совсем не привыкать. Алкаете души? - Держите. Не жаль совсем. Озябли пальцы. Керамикой пытаюсь их согреть. Но кофе умер. Мой зуммер зовет опять в постель. Давно ли? Минут не замечаю. Зато в отчаяньи я вижу хорошо. Немая боль даёт прозренье. Я комкаю бычок. Он тихо плачет. Он тоже хочет жить. Но суть не в этом. Как хорошо, что слово... ...за Поэтом. Всё остальное - чушь. Маэстро! Играйте туш! - Плачу стихами. Прекрасная игра, Но мне пора... Я ухожу. Откройте выход Даме. Лера Крок