Вам письмо.
Аурика


--------------------------------------------------------------------------------
Здравствуй, милая...

Странный сегодня вечер. Сейчас шел по тротуару... Потом остановился и посмотрел на небо. Дом, улица, и серое низкое небо... Почему-то сразу пришла мысль о том, как мал мир. Ведь кажется до неба всего ничего. Протяни руку и ты дотронешься до облаков... А они вдруг окажутся твердыми... Как стекло. Стекло вместо неба. Забавно. А потом вдруг осознал себя. Увидел как будто со стороны. И мир сразу стал огромным, а я очень маленьким. Но все равно было тесно... Тесный громадный мир. Ты в нем, он в тебе. И все же порой кажется чужим. И почему часто кажется, что ты знаешь больше, чем помнишь. И нужно только раскрыть что-то, взорвать себя, сломать эти облака и знания вернутся. И отчаянно не хватает отведенных пяти органов чувств.
Пропускаешь что-то важное. Смысл устройства. Или устройство смысла.
Толтеки были правы. Нужно не смотреть, а видеть. Иначе нет сути. Интересно, а есть ли она, эта суть? И что есть суть? Что такое мир? Хаотично движущаяся совокупность частиц... Что тогда можно увидеть? Любовь, ненависть, эмоции, сила, слабость, победа, поражение... Что это все? Иллюзия или плод разума...
Все-таки очень забавно сознавать, что все это не имеет смысла, конечной цели. Хотя, дорогой мой человек, благодаря тебе я, кажется, начинаю понимать ценность опыта. Я никогда раньше не задумывался об этом в таком аспекте. Но все же как тяжело иметь вопросы и не получать на них ответа...
Чертова мобильная связь... Почему почти всегда я плохо тебя слышу?... Жаль, что ты опять в моих словах усмотрела отречение или что-то еще... Любимая, я не соответствую ожиданиям. И, наверное, никогда не буду соответствовать. Я такой, какой есть и чувствую, так как чувствую. Сейчас пишу тебе письмо и мне хорошо. Я рад, что могу что-то тебе сказать. Что ты эти слова прочитаешь. Сейчас я чувствую к тебе нежность. И чувствовал ее, когда ты написала, что тебе плохо. Мне очень хотелось тебе помочь. Ведь все, что я сделал, это передал тебе немного тепла. И ты справилась сама. А иногда я жутко злюсь на тебя. Наверное, когда ты не соответствуешь уже моим ожиданиям.
Видишь, пишу, как чувствую, как понимаю себя и как могу писать. И мне не очень важны названия. Есть просто чувство в данный момент времени. И я, в этот момент времени. И ты в этот момент времени. И кто знает, что будет в следующий момент... Извини, если опять не соответствую... Но это я. Такой вот. Со всеми своими тараканами, заморочками и комплексами. Такая изменчивая душа... Одно сплошное созерцание. И я рад, что у других может быть по-другому...
Понравилось мне сегодня одно определение: "нормальные люди". Я почему-то так смеялся... Норма. Ненавижу это слово. От него линейкой и циркулем отдает. Впрочем, как и от меня... Норма. Стандарт. Мерка.. Клетка. Наверное, поэтому мне так нравятся, как ты выражаешься, мрачные стихотворения. Пусть они зачастую корявы и язык их не столь изящен, и рифма бывает случайной. Я все это вижу. Говорят, что у меня есть вкус. У этих стихов есть запах. В них чувствуется лес и аромат травы после дождя. Ведь какой божественный аромат у травы... Ты помнишь его? А еще в них есть тоска и протест, бешеная надежда и порыв.
Наверное, всего этого и не хватает авторам... Да и читателям. Впрочем, это только стихи. Мечты о чем-то, не имеющем отношения к реальности. Извини, если что не так, просто захотелось с тобой поговорить. Лучшее - это когда ты честен с самим собой... Когда ты честен, ты не только актер... но и автор... Даже если это очень ма-аааленькая постановка…

Твой….