Был плюшевый мишка. Почти у меня был. Потом он умер. Ушел. Оставил. Все уходят. Забирая с собой часть меня. Наверное, они что-то оставляют, ведь не может быть иначе. Закон сохранения энергии. Из него нет исключений. Но я не чувствую, что они что-то оставляют. Кажется, просто вырвали кусок из моей души и, смеясь, убежали. Прыгали через лужи и смеялись. Быстро забыли, но кусок остался у них. Кто помнит? Никто.
Мир рушится. Мой мир. А может, его никогда и не было. Цветы вянут, листы бумаги, исписанные моим кривым подчерком, горят, книги тоже туда же... Битое стекло и запах жженых перьев...
Потушить слезами. Не умею плакать, когда больно. Плачу только от обиды.