Знаешь, Любимая, Твои строки печальны, далеки, невнятны,
Но вместе с тем чем-то очень мне близки. Я думаю, что понимаю, но знаю, что не понимаю ничего. Настойчивость моя,
наверно, неприятна, но вот коснется лишь одного. Того, что понятно и Тебе и мне, невыразимого, личного... впрочем ни стихом ни прозой, ни подобием не скажешь. Привык видеть за гранью обозримого другую, которую прячут от глаз, от всех и несут в себе только для одного. Это первично и конечно. Это Любовь, без точек и запятых. Ее несут все, ее несет всё, она разнолика и многообразна, но она во всех. Кто-то выбирает путь ее уничтожения, кто-то поет(или думает,что поет)кто как, но каждый по-своему.Все трепещет для ее воплощения и... боится, что вот она настанет, что вот вот..
А все, видать, потому что к ней ведет ее Смерть, ее поводырь, вместе со своими спутниками, печалью, тоской.
Пусть даже Дух Роли воспринят не всеми, не каждым, а кем-то слишком, но все это Она.

Это не мое.

Я болен, я влюблен,
И страсти не скрываю,
И я хочу сказать, что я люблю Тебя,
Тебя, одну Тебя,
Люблю я и желаю.