Пьеро не умрет...Он переживет весну, а потом наступит лето и растопит лед в его сердце...А потом конечно умрет, но это будет еще не скоро и потому, что все умирают...

Он помнит: осенью было его время царствовать, но оно прошло...

Bonny_17, лето не растопит лед в его сердце. Только Коломбина...

Lili_Marleen, зимой...

Мертвый_Пьеро, я судила по себе...

Lili_Marleen, а я по снеговику.)

Мертвый_Пьеро,пусть тогда ищет свою Коломбину, или она его...а может это и не нужно вовсе?...

Bonny_17, а что тогда нужно? Судя по ощущениям, нужно именно это.)

НЕА! так не будут!

Мертвый_Пьеро, не смотря на всю противоречивость твоей натуры,ты не перестаёшь быть женщиной от этого.И пусть эта надуманная формальность ,8 марта ,не будет надуманной формальнотью.Это твой праздник и его ощущение должно быть чаще ,чем раз в году.Этого тебе и вам милые постоялицы сего дневника и желаю!С 8 МАРТА вас всех и моря цветов ,любви и нежности!!!!!!!

NightRain_from_S-Pb, спасибо.
Но праздник все равно странный какой-то...

Satti, надеюсь, что нет.

А можно я скажу,
Да, пьяненький, но все ж,
Ваш слог ударил,тронул нелюбя,
Себя объяв несбыточной надеждой.
Но почему ж несбыточной, Надежда,
Сама собой опровергает смысл,
Безумна, холодна - Сизифова одежда,
Все вертит ею глупенький невежда,
Пьеро влюбленный, раненый тоской.

Да, каждому свое,
Но вместе ж все,
Все тонко,
Любо, кротко, шумно,
Язык не повернется,
Где-то здесь мое..

Моя?
Моя,
Единственная,
В строках запылала,
Под звон безумья общего в вине,
Но что бы не писала, не искала,
Здесь нет угодного сутьбе,
Здесь нет..

А есть ли где?

Да.
Есть.
Но где...

И даже мой немой вопрос,
На взводе,
Заметь, тринадцатым стоит,
Четырнадцатым шлю свой голос,
Лишь павшим да безумным,
Пониманием горит...
И душу, битую,
Руками теребит,
Чтоб отгрести от праха,
Тенью объятого страха,
В покоях стонет Андромаха,
И судья кипит.

Это вы к чему?..

К Тебе, любимая,
И я не лгу,
Средь нас один лишь тропами такими,
Которых высоту решили Вы поднять,
Ходил, и будет,
Нам лишь капель стон внимать...

Хм... Да... Очень интригующе...

Хм.. Да, верный скептицизм,
Да вот он чем-то полон, Чем?
Сомненьем? Недоверием?
Мольбой?

Нет, слишком лично,
Глаз не отвести,
Что, вперя в душу острие копья,
На действие внимают неприемля,
Ни строчки фальши.

Ну, Я не лгу,
Я мысль свою реальностью лелею,
Я ей живу,
Но от нее робею,

Ты часть меня,
Я капелька души Твоей,
И мы одно,
Мы Бог так любящий своих безумных чад,
Зачем искать, Душа,
Ведь я Тебе так рад,
Я стон, Я крик,
Я холод, Я огонь,
Я, Я...
Я Люблю Тебя.

Что же вы анонимно свои произведения оглашаете?

Да не мои они - Твои,
Душа, пылая, восклицает,
И ДАЖЕ...
Наши.

Ты прости,
Что просто так на Ты,
И что Люблю, и мол прости,
Но фальши нет.
Меня Ренат зовут,
Да дневника вот нет,
Поэтому немного анонимно,
Хотя и о Тебе не знаю ничего,
Взаимно...

Так создай дневник... Будешь там свои шедевры публиковать...

Творить - какая скука,
Тебя увидел -полыхнул огонь,
Твой день и наша мука,
Тоскою жгет огонь.

Ничего не надо,
Заберите все,
И сними ландо,
Мне любо.
Все.

жгет ладонь, пардон мадам,
Любовь которой имя,

В великий день,
Раздавлен колесом любви,
Пьеро, раздавленный с рожденья,
Ошметки уникальных хромосом...
В Вас мной подмечен родственный геном,
Ужели я ошибся?..

Все равно растаю..

Из старинного романа,
Из седого фолианта,
Растерзав ввображение девиц,

Со страничек пожелтевших,
Рассыпающихся в пальцах,
Под воссторженное хлопанье ресниц,

Он - в любой вернется год,
Обольстителен и весел,
Нет - не Гамлет, не Кихот, не Д"Артаньян,

И... сбивается дыханье,
И почти не бьется сердце,
От сознанья, что так близко ...
Дон Жуан.

Пусть измену предвещают,
Всхрипы тающего воска,
Что сбегают на подсвешника ладонь,
Через ломкие преграды,
Холод, время и пространство,
Пышет вечного любовника огонь...

В ласке шелка нежных кружев,
В клависиновости трелей,
Дон Жуновой возлюбленною став,
Я готова раствориться,
И забыться и остаться,
В самой лучшей и счастливевшей из глав,

Дальше и читать не стоит,
Что там было и не важно,
Я единственная в мире,...
Даже если он мне врет.

Я знаю, за суровостью поспешной,
Улыбка проскользнула, робостью немев,
Не та, что слов объята темнотой кромешной,
А ландышевой радости платьице, надев.

Сверкала, пела, душу разнимая,
От строгих и предательских оков,
На миг надежду в море посылая,
Что есьб Ты - залог пристойных снов.

Пристойных?
Глупое словцо,
Тебя, любимая, мне бы не обидеть,
Ты есть печаль,
Что временем объята,
И скупостью моих убогих рифм обнята,
Так думается мне,
Как глуп,
Как пошл,
Кстати, - прости.

Как Ты прекрасна.

Не заставляй творить свое,
Здесь объявился мудрого советом,
Рукой ведомый, временных молитвы что жует,
И не гони,
Я сам уйду,
А ты решай Сама,
Обидеться? ОБИДЕТЬ?

По моему, Пьеро наконец нашел свою Коломбину...

И поперла обычныя бытовуха...

Как сказал ПОЭТ,

Золотые, далекие дали,
Все сжигает житейская мреть,
И пахабничал я и скандалил,
Для того, чтобы ярче гореть...

А теперь, безсмертное, с Вашего позволения.

А завтра я умру,
Прольется дождь покоя,
Из памяти уйду,
Взорвавшись над рекою.

но, мля, стока сказать,
стока, стока...
родиночка моя, я пас.