В колонках играет - sadist

Скрипач

В старинном театре собрался народ,
Гения искусства народ этот ждет.
В их город приехал известный скрипач,
Его ноты – слезй, а музыка – плач.

Народ в ожидании, даже шепот стих,
И тут из-за сцены звучит знакомый мотив.
Но занавес опущен, лишь тени за ним,
Музыка льется, а скипач невидим.

Народ замирает, в глазах блестят слезы,
На них надвигаются страдпния грозы,
Музыка рвет мелодии бреда,
Она ослепляет, лишает всех света...

Но ноты стихают, стихает боль струн,
Спадает завеса магических рун.
По залу проносится вздох облехчения,
Но музыка эта не встретит забвения.
Зал пустеет, веселой толпой
Выходит народ, он доволен игрой.

А за алым занавесом скрипач тонет в крови,
Ведь он натянул вместо струн кишки.
Вот откуда вся боль, которой скрипка звучит,
Ведь для ее странной игры человек был убит.

Со скрипки льется кровь, лужа на полу.
Сквозь окно льется свет, гений дрожит на ветру....
Безумный скипач бросает смычок устало.
Он из человеческой кости – убийств было немало.
Безумец смеется : «Искусство требует жертв».
Безумец играет. Прекрасен напев.