В моей школе были хитрые учителя, придумавшие День Самоуправления: каждый год 5 октября ученики 11 класса заменяли их на профессиональном поприще, становясь преподавателями для младших. Пусть на один день, но каждому ученику рано или поздно светило побывать в шкуре своего мучителя.
Главный ботан среди выпускников становился директором. Ему вменялось обходить классы и проверять, как идут занятия. Будущие медалисты и все мало-мальски способные старшеклассники выбирали себе по предмету и классу (чем старше ученики, тем, соответственно, тебе же хуже). Мой инстинкт самосохранения всегда был неплохо развит, поэтому, особо не заморачиваясь, я выбрала английский у седьмых классов.
Перед днем Х все должны были обзавестись учебниками, вспомнить (или выучить снова) материал и украткой подсмотреть за будущими подопытными, беззаботно прыгающими на переменке. Отнюдь, их ангельский вид не вводил опытных старшеклассников в заблуждение, ибо сами такими были (тут дьявольский смех за кадром).
5 октября мы на своей шкуре почувствовали, что значит маячить в классе среди детишек, думающих:
- поскорее пойти домой/
- пусть эта дура заткнется/
- чего ее слушать, все равно она не НинаВанна.
Жалко, оценки ставить нельзя.

После одного такого дня я с иронией вспоминала о том, как когда-то в детстве мечтала стать учителем. Теперь забой на какой-нибудь шахте кажется райским местом. Главное, чтобы детей поблизости не было.