В колонках играет - Enigma Lounge - Wholeness Of The Essence
Настроение сейчас - спать хочется как-то...



~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Кино-герой.

Подъезд старой пятиэтажной хрущевки. Я стою на лестнице. На ногах тяжелые зимние гринды, черные с вытертыми в белый носами. Грязно серого цвета курточка, бордовый шарф обмотан вокруг шеи, закрывая пол лица. За спиной – старенький вязаный рюкзак. Боевой товарищ. В нем – томик Гессе, "Игра в бисер". Не хватает только наушников плеера, который забрал брат.

Чувствую себя пришельцем из другой реальности. Как-будто попала в этот мрачный мир из параллельной плоскости. Заблудилась в серых заснеженных дворах и не могу найти дороги обратно. Настроение зашкаливает в жестокий минус. Родители поругались, и отец ушел, хлопнув дверью. А мне пришлось утешать маму. С тех пор прошло уже несколько часов, но я до сих пор обессилена, стою в грязном подъезде, наблюдаю, как на полу лестницы темными лужицами тает и растекается снег, осыпавшийся с ботинок. Зеленые стены покрыты наскальной живописью местных аборигенов. Мутное стекло окна, расположенного между перекрытиями этажей. Серый свет еле пробивается через него, отражается в лужицах на полу.

Где-то этажом ниже звучит музыка. Люди отмечают праздник. Веселятся. Пьют. А я даже этого не могу. Спиртное не веселит, теперь мне даже пить его противно, разбавляю соком все, что мне предлагают. Спускаюсь еще на один этаж. Музыка становится громче, лужицы на лестнице – больше и чернее. Разбираю слова песни. "...сиреневый тумаааааан над нами проплываааааает... над тамбуром гориииииит полночная звездааааа...". Иронично хмыкаю про себя, неужели кто-то еще слушает такую музыку в этом отсталом, сером мире? Прохожу еще несколько ступеней. "... кондуктор не спешииииии… кондуктор понимаааааешь, ...". Ловлю себя на мысли, что ощущаю себя героем советских фильмов конца 80-х. Такая же атмосфера: грязный подъезд, изрисованные стены, музыка. "... что с девушкою яяяаааааа... прощаюсь навсегда". Продолжаю задумчиво спускаться. Шаги гулко отдаются от стен. Прыгаю через последнюю в пролете пару ступеней. Бум!!! "...кондуктор не спешииии... кондуктор понимаааааешь...", доносится из-за обшарпанной, деревянной двери. По традициям хороших фильмов я должна сделать какой-то нелогичный поступок, тогда все в жизни изменится. Размышляю над этим. Делать что-то нелогичное совершенно нет настроения. Прохожу последний пролет, толкаю тяжелую дверь. "... что с девушкою яяяаааа... прощаюсь навсегда" - доносится мне вслед. Пронзительный серый свет бьёт в глаза.

Расхлябанной походкой, руки в карманы иду в сторону трамвайной остановки, продолжая играть в героя хорошего, грустного фильма. А по замыслу режиссера у него должен быть отрешенный, задумчивый вид. Взгляд устремлен поверх голов людей. Пальцы сами по себе выстукивают неслышимый никому ритм. Но это прибережем для трамвая. А вот и он. Единица, как раз нужный мне. Запрыгиваю в первый вагон через последнюю дверь. И хотя он полупустой, я прохожу его весь и становлюсь в уголке у окна рядом с кабиной водителя. Старый знакомый. Я на нем ехала сюда. Пока ходила по домам, трамвай успел доехать до кольца и вернуться. Провожу взглядом по лицам людей. Интересно, что они обо мне думают? Взъерошенная, длинная девица, замотанная шарфом, что не видно пол лица. Куртка расползается снизу, потому что шнурок, стягивающий ее, вырван и утерян очень давно, а другого нет. Да и не хочется этим заниматься. Поэтому приходиться держать руки в карманах, чтобы казаться чуть цивильнее. Но это на улице, а в трамвае можно опереться на поручень и барабанить пальцами по холодному металлу. На меня пристально смотрит парень, сидящий в середине вагона. Отвечаю таким же взглядом. Его интерес куда-то улетучился. Ну и ладно. Не в моем вкусе. Тем более, что он со своей семьей: подвыпившие родители, сестра, а может девушка. Решаю выйти на остановку раньше, чтобы немного прогуляться.

Перехожу дорогу и шагаю в сторону дома. Впереди неторопливо идет высокий мужчина. Обгоняю его даже не оборачиваясь. "С праздником Вас" – доносится сзади. Вежливо улыбаюсь: "Спасибо!", - и иду дальше, не интересен. "Желаю Вам оставаться всегда такой красивой", - не унимается он. Театральная улыбка: "Спасибо большое", - не замедляя шаг иду.

- А почему Вы такая грустная? Сегодня же праздник. Почему не сидите в баре и не веселитесь?
- Да вот настроения нет. Да и вообще бары не люблю, – попробуем быть вежливой и симпатичной, хотя он мне и не понравился.
- Что же так?
- Не люблю и все.
- А Вы не боитесь ходить одна? Беззащитная, с рюкзаком.
- Нет, не боюсь. А рюкзак пустой.
- А мне вот сюда, - указывает на деревянный домишко, - но давайте я Вас провожу. А то мало ли что.
- Спасибо, проводите.
Спрашивает, как меня зовут. Представляюсь. Его зовут Андрей. Он долго восхищается, какое у меня редкое и красивое имя. Предлагает сходить в кафе. Лезет обниматься и пытается поцеловать. Неприятно. Пока держусь, чтобы лишний раз не нахамить. Идем дальше.

- Куда это вы меня хотите завести? – шутливо интересуется Андрей.
- Я вас никуда не хочу завести, между прочим, сами вызвались меня проводить, - без излишней тактичности обрываю я его.
- Ну за чем же так. Я же шучу. Да и вообще люди всякие попадаются. Маньяки разные ходят, - продолжает он и почему-то добавляет, - По рельсам.
- Это что, теперь такой признак маньяка? В таком случае я сама маньяк. Потому что неоднократно ночами гуляла по трамвайным рельсам.
- Тогда уж маньячка, - улыбается он.
- Ага, именно так.
- А может у Вас в рюкзаке голова лежит?
С сомнением ощупываю рюкзак за спиной. В нем только книга.
- Не. Для головы как-то маловато набит.
Чувствую, как его взгляд недоуменно скользит по моей спине. Не оборачиваюсь.
- И далеко нам идти?
- Да вон мой дом, сине-белая девятиэтажка.

Подходим к подъезду. Андрей не унимается и настойчиво пытается пригласить меня в кафе. Идти с ним мне не хочется, поэтому отмазываюсь, что ко мне должны придти друзья. Сходимся на том, что я, если не смогу, пришлю ему sms. Мысленно составляю текст этого сообщения. Андрей прощается и идет через двор туда, откуда мы только что пришли. Камень с души. Не люблю людей, от которых пахнет перегаром.

09.03.2005.