есть вещи которые не дают к себе прикоснутся. и я их боюсь. есть люди которые слишком далеки, но мы их любим всей душой, больше всех тех кто рядом. у нас есть несколько фотографий, несколько работ от них и мы любим, потому что этот образ безупречен, мы не видим пороков - воплащёная мечта и любим, бесконечно любим.
жизнь без целей и мыслей продолжает своё путишествие в никуда.
секунды тают в моих руках превращаясь в шёлковые красные ленты. превращаясь в кровь, в закат, в нежность. я вижу сны от которых становиться больно, тем не менее я не могу встать с постели. я сплю четырнадцать часов в сутки и всё время вижу сны. и даже проснувшись мне всё ещё кажется что во мне слишком много снов. я перехожу в состояние постоянной медитации. это последняя возможность скрыться от страхов, сомнений, слабости, безучастности, бездействености, безсмысленности.
моя депересия ушла обратно в свою мерзкую берлогу. теперь я снова почти свободна, теперь возможно я снова буду писать стихи.