я просто вспомню, мне было лет десять, был музей, чёрть его знает что за музей, но музей был из времён пушкина, нет определённо пушкин там учавствовал, я помню стояла у пруда, такого старого, очень старого и предстовляла картины, и были они наверно из книжек, из маминых расказов, из пушкинских стихов. я вот стояла и думала, что был здесь человек и разглядывал он дула пистолета, которым быть может хотел отстоять честь барышни или же... застрелиться. а в доме лестница - старая и большая, на ней определённо стояла тогда девушка (скорее всего та самая) и держала в бледных онемевших руках лист бумаги - записка? предсмертная? не знаю....но был октябрь (наверное), раздался выстрел.... кажеться.... а у пруда стоит друг, единственное что меня от него отделяет и не даёт пожать ему потную руку, это его отсутствие, просто он умер давно или не рождался, вот и всё. но я всё таки глядела ему в глаза.
было время когда я всё это любила.