В колонках играет - Пилот, альбом "Джаконда"
Настроение сейчас - очень грустное

Пустое. Всё пустое. Просто очень муторно внутри. Просто обида накапливается, но не выплёскивается волной, а исподтишка отравляет мозг. Усталость берёт своё, и уже нет определённо конкретной личности-обидчика. Множество людей, событий трансформируются в один собирательный образ – образ виновного. Казалось бы, так проще, когда свою агрессию, обиду, боль, в какой-то мере ненависть можно выплеснуть на один образ, а не разбазаривать на десятки и сотни. Но тут встаёт другая проблема: этот собирательный образ лишь порождение больного усталого разума, и в какой-то мере он является частью этого разума. Посему получается замкнутый круг: агрессия изливается на самого же себя, что вызывает ещё большую агрессию.
Так и появляются на свет сумасшедшие. Они просто держали обиду в себе, а когда поняли и осознали опасность этого – было уже поздно.
Интересно, как далеко я зашла в своей «прогрессирующей болезни разума»…