Мысли размытыми пятнами мелькают за мутным стеклом зрачков. Становится грустно. Осень не золотая. Она даже не багрянец. Осень серая, с яркими каплями янтаря между повседневной мясорубкой несделаных дел.
Зачем снова с тоской смотреть в небо? Усталые руки поднимают изящную сумочку и каблуки-обманщики весело стучат по асфальту. Им, предателям, хоть бы что.
Дождь слизывает со щёк непрошенные слёзы. Откуда? Не помню...

Это просто осенняя меланхолия...