Вспомнила, что написать хотела...

Говорят, что 8 марта - это праздник.
Вчера папа принес ведро тюльпанов. Впервые в жизни видела фиолетовые. Сегодня их подарят офисным барышням.
В воздухе витает ожидание - праздника, сюрпризов; на лицах обычные серые мины.
С утреца мужички с "веничками" лезут в автобусы и маршрутки (как обычно без очереди), в попытках "веники" не помять, садятся на свободные места, забывая про дам (впрочем... ну, не важно), как обычно наступают на ноги, изгаживая обувь.
Портье офисного здания из-под стойки вынимает одинокие тюльпаны в кусочках целлофана и, натяжно улыбаясь, протягивает припозднившимся сотрудницам. (вынимает выборочно, типа "face-control").
По офису бегают сотрудницы, напропалую поздравляя друг друга, даря странные подарки (полотенца, чашки и пр.) и кусочки шоколада (спасибо, без изюма).
Офисные мужчины загадочны. Делают вид, что ничего не происходит, но мы-то знаем... Что сегодня рабочий день до пяти, при этом общий сбор в переговорке трубят в 15:30 (ровно на полчаса раньше, чем 22 февраля).
И, глядя на все это, у меня возникает чувство легкой неловкости из-за некупленных подарков девушкам-коллегам, чувство легкого недоумения - "она всем-всем чтоли подарки купила?!", желание избежать этой наигранности.
Мой минимум по "деловой этике" соблюден и, похоже, вызвал удивление.

8 марта - это же не праздник. Еще один день в году, раскрашенный в красный цвет. Ну, кому нужна эта обязаловка? Разве нельзя быть милыми, любезными и радоваться друг другу круглый год?

А завтра, т.е. послезавтра праздник закончится. Провитав до ночи, ожидание растворится, чтобы воскреснуть перед следующим "псевдо-праздником".

Говорят, Бритни Спирс вчера вынули из петли. Вот бедолага. Ее бы ко мне на кухню, на стол - бутылку водки и банку домашних соленых огурцов или... нет, лучше, много пива и две большие пиццы, мороженое, пара хороших фильмов и потом трендеж до утра - никакой реабилитационный центр не сравнится.

А мне сегодня снился сон, в котором темноволосый англичанин с офигительно красивыми глазами потерялся в этом городе и просил меня о помощи. Проснулась я под голоса Бочинского, Стиллавина, Шона Леннона и дурного переводчика. Там, в полудреме, я поняла, отчего нам никогда не понять друг друга - переводить надо так, как сказали, а не так как захотелось.
Понравился экспромт с "ливерпульским" акцентом, в исполнении Шона.

А в автобусе на висячей ручке написано, что "Настоящий петербуржец никогда не будет орать на весь салон, никогда не забудет уступить место и никогда не постесняется подать руку старушке"...
Выборы грядуть, ептичь...

Шон, ты не устал отвечать на вопросы о папе с мамой?

PS Мой "улов" - три букета и фотоальбом с божьей коровкой на обложке. Пора "переселять" старые фото из обувной коробки в новые аппартаменты.