Есть Я. Есть они. Я ненавижу их, а они не понимают меня и по этому боятся и тоже ненавидят. Я один. Их много. И они все сливаются в одну жующую, срущую, ибущеесю массу. Одно огромное Ебло. Я ненавижу это Ебло. Это не лицо и даже не морда , это Ебло. Страшное, серое. И оно хочет меня проглотить, задавить , вобрать в себя. А я не даюсь.

У Ебла есть имена : Система, Быт, Норма, Быдло. Система... Самое страшное это быть частью Ебла. Ну тогда где быть? Под Еблом? Думаешь не заметит? Да нет, найдёт по запаху тысячами носов псов ищеек. Подомнёт под себя и впитает. Быть над ним? Для того что бы потом долго падать в раскрытую ненасытную пасть? Поломает, покалечит и выплюнет безжизненый труп. Я предпочитаю быть вне Ебла. Наблюдать за ним издалека. Хотя конечно есть шанс что и там достанет.

Оно слепое. Его направляет орущий откуда то сверху матюгальник. Зона в мировом масштабе. Оно подобно гомеровской Харрибде засасывает в себя всё вокруг. Я чуствую как меня затягивает. Я впиваюсь пальцами в землю, оставляя за собой глубокие борозды. Нахуй! Не дамся. Вот уже слышу голос Ебла, состоящий из миллионов маленьких противных голосков. Упираюсь. Нет , так не пойдёт , сцука! Встаю на ноги и смотрю в Его пустые глазницы. И бъю. Кулаком, ботинком, пивной бутылкой, моим креативом, моим словом, моим Я.

Оно шипя и причитая отползает. Выигран бой, но не война. А война это жизнь. Жизнь это война. Vivere militare est , бля ! Каждый прожитый мной день это мой удар по Еблу.