[показать]мой город остался в гранёном стакане,
мой воздух смешался с промокшею солью,
мой голос все тише, мой образ растаял
в твоей темноте. только слишком не-больно

молчать. переплавиться. черные камни
на братской могиле - мой памятник. чести
хватает. уйти. позабытое "я не..."
проклятая роль. только слишком не-вместе -

по разным стаканам, где разные бури,
но солнце - одно - ошалевшее светит.
и хочется плакать не умершей дуре
в прокуреный ветер, в просоленый ветер,

который смеется, поет, разрывает
слова панихиды - все в клочья, все насмерть.
страница вторая, гвоздика вторая
ложится на сердце. не больше. а разве


не проще заткнуться, не помнить, не верить,
отстукивать ритмы по первопрестольной,
начать оживать за секунды до смерти,
искать в ожиданьях "смирно" и "вольно"?

мой город растаял под звуки не-маршей,
меня отпевали вчера на рассвете,
мои отголоски нелепы (как шаржи)
в прокуреный ветер, в просоленый ветер ...

Старое стихотворение...только почему-то сейчас оно мне вспомнилось.