Проще всего писать о том, чего у тебя нет, но что ты когда-то пережил... Вот и я опять пишу про любовь...

В старом парке с деревьев облетает листва.
Мы с тобой расстаемся, может быть навсегда.
По щекам бегут слёзы, я не в силах их скрыть,
Не могу улыбаться, не могу я забыть,
Как с тобой мы гуляли по аллее весной,
И с тобою играли разноцветной листвой,
Как на старой скамейке и во все времена,
От твоих нежных слов я сходила с ума.

В старом парке сегодня нету счастья для нас,
Только листья с берёз кружат медленный вальс.
Уезжаешь ты завтра, наш окончен рассказ.
«Я писать тебе буду?» -получаю отказ:
«Нет, не надо, зачем души вновь теребить,
Вряд ли встретимся вновь, лучше всё позабыть.
Будем мы далеки – ты полюбишь другого,
Будешь счастлива с ним, помяни моё слово».

На тебя я смотрю, а в глазах моих слёзы.
Нас последней листвой осыпают берёзы.
Кто для нас расставанье придумал тогда?
И что жить нам не рядом - продиктует судьба?
Хоть ты мне запрещаешь, я писать тебе буду.
Я тебе напишу, что надеюсь на чудо,
Что мне жить без тебя очень грустно теперь ,
Что прогулки одной удаются трудней.