И мы как у мальчика калеки руки в переходе
Безжизненны, бессмысленны и пусты.
Мы причиняем своим видом лишь боль на исходе
Давая страдать тому, кто и так умрет от нищеты.
Господи, позаботься хоть раз, не о том кто рот открывает,
Все время ноя, кляня и ненавидя твою же еду.
Подумай о тех, кто редко от счастья вздыхает.
Прошу, дай им ощутить вкус хлеба в пряном меду. Dasha Rocket