В окно снежной лапой стучится пурга,
                                                                        Куражится, злится, как Баба Яга,
                                                                        К стеклу прибивая снежинки.
                                                                        В каморке чуть брезжит свечи огонек,
                                                                        Там Сказочник сказку из тысячи строк
                                                                        слагает, роняя слезинки.
                                                                        
                                                                        Вовсю, развернулся кровавый сюжет:
                                                                        Вот рыцарь повержен, спасения нет.
                                                                        Чернеющий замок, ограда.
                                                                        А в замке принцесса сидит под замком,
                                                                        В плену у Кощея, в объятьях оков,
                                                                        Загубленной жизни не рада.
                                                                        
                                                                        "Принцесса Алиса, твой рыцарь сражен!",-
                                                                        Ужасную новость, отвесив поклон,
                                                                        Алисе Кощей преподносит.
                                                                        Костлявой рукой подает ей кольцо...
                                                                        "Эй, Сказочник, хватит, пиши про яйцо,
                                                                        И так уж и лапки, и носик
                                                                        от страха холодными стали, как лед.
                                                                        Сегодня же праздник! Забыл? Новый год!"
                                                                        
                                                                        Писатель глядит, ошарашен:
                                                                        "Наверное... Точно! Сошел я с ума.
                                                                        Идти мне на паперть: дорога, сума...
                                                                        Иль в дом, где без крыш и без башен
                                                                        содержатся люди, им все нипочем.
                                                                        Ведь, нет никого, только кот калачом
                                                                        свернулся у ног обреченно".
                                                                        
                                                                        "Чего? Обреченно? Конечно! Очнись!
                                                                        Все пишешь, и пишешь. А мне, только крыс
                                                                        ловить. А ведь, я же - ученый!
                                                                        В честь праздничка мог бы купить молочка".
                                                                        "Матроскин! Да ты - говорящий!" "Слегка...
                                                                        Ты, видно, помыл свои уши".
                                                                        
                                                                        "Ну, ладно, дружок, не сердись на меня.
                                                                        Давай-ка, погреемся мы у огня,
                                                                        Я нынче устал и простужен.
                                                                        А сказку другую тебе напишу.
                                                                        В ней будет тяжелым, но верным маршрут,
                                                                        К местам удивительным, вечным.
                                                                        
                                                                        И нет там Кощеев, темниц и замков,
                                                                        И млечной рекою течет молоко,
                                                                        Там встретят с любовью сердечной.
                                                                        Там жгут фейерверки из тысяч зарниц,
                                                                        И правит страной самый праведный Принц...
                                                                        И жизнь там похожа на праздник,
                                                                        
                                                                        И вечная радость - привольно, легко,
                                                                        Там люди водимы надежной рукой.
                                                                        
                                                                        Матроскин! Мурлычешь, проказник..."
                                                                        
                                                                        Каморка, в которой писатель живет,
                                                                        Где, как человек, разговаривал кот,
                                                                        Блестит мишурой новогодней.
                                                                        Улыбчивый месяц глядится в окно.
                                                                        Как жаль, что того нам прочесть не дано,
                                                                        Что Сказочник пишет сегодня.
                                                                        
                                                                        Светлана Корней