А что, если небо смотрит в наши вопрошающие глаза, когда мы ночью задираем голову и пытаемся спросить у озонового слоя, как нам жить дальше, кого любить и любить ли вообще? Через семь миллиардов лет поменяют декорации, а людей попросят покинуть сцену. И уже не будет ни нас, ни неба.
Каждый год жизнь зубилом выбивает в стали наших голов очередную цифру возраста и на следующий день начинает медленно её стачивать тонким абразивным материалом повседневности. Трава зелёная, те же деревья. Но всё меняется от года к году, слишком поздно мы понимаем, что всё пролетело и что многого уже не вернуть.
Почему многие смотрят назад, пытаются вернуть то, что было, но прошло? Почему так мало смотрят вперёд, ищут новое?