В колонках играет - музыка

okay, children. let me give the subject of today!
Прокатиться по Лете с ветерком. Отобрать вёсла у Харона, скинуть его за борт и поставить лодочный мотор. "Безумству храбрых поём мы песню". Алексей Пешков даже не знал, кого он поощряет и воспевает. Сотни тысяч с маузерами и астрами решали, кому жить, а кому умереть. Умереть тупо и бездумно, разными путями. Со связанными руками, на краю свежевыкопанной ямы. За контрреволюционные идеалы, за поддержку ненавистного царизма. ИЛИ. С шашкой наголо, в степях Калмыкии, неся победоносное красное знамя революции сотне узкоглазых аборигенов, которые свою землю просто так не сдадут. Это как выход сигнала за пределы радиомира. Пока ты в нём, ты летишь вперёд, тебе кажется, что вокруг прогресс. Что всё стройно, логично, красиво. А потом мягкий щелчок спускового крючка делает всё настолько бессмысленным, что даже красиво разбросанные по степи мозги и блестящая шашка уже не так героичны, как могли казаться прежде. Прежде - это в сказках политруков и прочих ответственных работников про равноправие и мир-дружбу-май между всеми народами. Смерть за Идеалы Революции. Нас заставляют умирать прежде, чем мы сами можем понять, какие они, эти идеалы революции. Для кого это идеалы, и с какой стати мы обязательно должны умереть за них.
Жертвеннность всегда была присуща русском народу. "Живот положити за други своя". Но жертва эта в одночасье перестала быть осмысленной, добровольной и результативной. Эта жертва стала ритуальной, жертва ради крови, ради страдания и мучений. Жертва без перспектив, жертва величайшей жесткости. Геноцид. Даже хуже, чем геноцид. Этакая Вакханалия с оружием, где ещё одна простреленная голова - повод для радости и ликований. А что самое страшное - мы не прочь в этом поучаствовать...