Сегодня я наконец получил справку в психоневрологическом диспансере о том, что я ненормальный. Пока сидел там в коридоре - где-то играли на фортепиано и кто-то пел (на галюцинации было непохоже) - я очень удивился, сначала играли Вивальди, а потом что-то еще и пели что-то - я не узнал песни...
Еще немного стихов...

Мои друзья меня не понимают.
Тогда вопрос, друзья ли мне они?
Смотрю: кругом друг друга опускают.
И мысли не понятны мне свои.

В тиши ночной, когда Луна не светит,
Пытаюсь вдруг себя я ощутить.
В конце концов ведь все мы просто дети
Как дети мы не знаем, как нам жить

А что есть жизнь - лишь миг - поется в песне.
Но не мгновеньями ль прекрасна наша жизнь?
И Пушкин помнил чудное мгновенье,
Когда пред ним явилась ты.

Забыл, к кому тогда он обращался?
Да и не важно, ведь не в этом суть
Вот бред пишу и мне не так уж страшно,
Хотя бывает страшно - просто жуть

Расслабились мозги мои за сутки,
Да спал я мало, но что-то в этом есть.
Когда мы говорим чужие шутки,
Смеемся, лицемерим – это месть.

Нам за грехи и наши, и чужие,
Что совершаем беспрерывно мы.
Мы говорим, что все не в наших силах.
Мы лжем себе и всем и всем, с кем мы дружны.