[показать]
Пепел... такой нежный, тонкий, ранимый - лежит на твоей ладошке. Дунешь чуть - порхнет, взлетит вверх и, рассеиваясь, будет медленно оседать на пол...
Тем драгоценнее этот пепел - чем то, от чего он рожден: пепел от сигарет, от костра... или же первые пробы стихов - неудавшихся, по твоему мнению... письмо ли, написанное кому-то, но не отправленное... Не столь важно, что это было. Сейчас - просто прах, ничто. Все уравнялось. И лишь то, как ты смотришь на этот пепел, белый и пушистый, который теплится на твоей ладони - имеет скрытый смысл. Не для пепла - для тебя. Опустил руку... исчезло все... мнимое вспоминание... не оставив следа.

Я тоже много чего спалил в своей жизни: рукописи, письма, дневники, мосты за спиной, а вот память спалить не смог...