Опять писать. Слова по кнопкам,
Душа в потоке слов и дел,
Я вновь читаю заголовки,
Но верить в них – не мой удел.
Я много знаю. Много вижу,
И много, что должна скрывать.
Мой мир растерян. Он обижен
Святой, которая – как мать.
Он собирается по капле,
Чтоб снова Вам его разлить,
Вам это все равно, не так ли?
Вам все равно должно бы быть.
Мы к Вам примчались сами, сами,
Нам подсказать никто не мог
Дорогу к Вашей звездной стали,
И на какой идти к Вам срок,
Насколько близко приближаться,
Насколько дальше отходить,
Насколько преданно влюбляться,
Насколько искренне любить.
И все – по максимуму сразу,
И Вы, и множество – о Вас,
Чужие мысли и рассказы,
Чужие искорки из глаз…
По максимуму и – до сердца,
Ведь все о Вас туда идет.
И бесконечный миг концерта,
И ожиданий зимний лед.
До счастья, до мечты, до боли,
Но глупых мыслей, глупых фраз,
До лживо-истинных историй,
Не важно. Главное – о Вас.
Мы с Вами за год повзрослели
Сильней, чем в прошлые года,
Чтоб нас завьюжили метели,
От Вас умчали? Никогда!
Вы злитесь капельку, певица,
За то, что мы, что много нас,
Мы многого смогли добиться
И раздражаем Вас подчас…
Простите, мы же без подсказки,
Без опыта и без ума.
Мы Вас согреть хотели лаской
Среди газетного дерьма.
Не вышло. Максимум – не вышел,
Почти до боли, но – пускай.
Вы верите – любовь в нас дышит
И к Вам приносит невзначай?
Простите, нежная певица
За все, чем Вас могли мы злить,
За все, в чем нужно повиниться.
За все, за что должны простить.