Вот небольшой рассказик... конечно это чудо сильно отличаеться от "основных" моих рассказов..оно мало понятно даже мне, но почему оно не имеет право на существование??....
Лайл
Мрак, всюду мрак. Крылья остро врезаются в черные облака, скрывающие своей пеленой всю округу. Очередным ударом невидимого лезвия отзывается взмах крыла. Не падать, не падать – это главное. Я знаю, любая тьма не вечна. Тьмы много, но она слаба. Что она такое? Каждое облако, каждый темный воздушный поток – это лишь наше незнание. Тьма всегда спадает, я знал, так уже было. Я знал – потому и летел, держался. Тьма – жизнь, это парадокс, но оно так. Будет боль, много, но, когда тьмы становиться меньше, всегда можно отдохнуть на красивой, светлой поляне. Я создам свет и снова уйду во тьму, это закон, такова жизнь. Как я хочу прекратить полет, расчистить свою поляну от тьмы и остаться там жить: вкушать потоки света, потоки жизни, жить…
Я лечу, нет сил – лечу. Зачем силы? Нужна вера. Вера – вот та главная сила. Я верю, потому лечу. Очередной взмах крылом отдается очередным ударом боли, но уже меньшим, чуть-чуть, на величину малую, малую как волос по сравнению с древом столетним. Но боль меньше, здесь есть свет, не вижу, но есть, много, мало, но есть…
Живой мыслью, живой верой, живой памятью – всё, что во мне есть. Я помню поляну, где был свет, там были разные: растения излучающие свет, растения излучающие тьму, светлые создания, темные… Но света было намного больше, запомнился особенно тот пушистый котёнок, дававший большую часть чистого, кристального, теплого света. Мы, обитатели той поляны, смогли зажечь её светом, сможем ли мы это сделать на новой? Я даже не вижу, кто здесь? Всё скрыто. Тьма, ничего не видно.
На полет нужно время… Оно идет либо очень быстро, либо медленно. Время – жизнь, тьма поглощает его, лишь свет дает. И вот проходит оно – время, и ты понимаешь, что мрак и тьма далеко не единственный обитатель поляны. Свет, который струиться из тебя, уже не заметен на фоне окружающей крохи света.
Я вижу, вижу! Свою поляну. Средь мрак вижу, средь тьму, средь слабые потоки света. Я вижу темные пятна, всюду, они струят тьму и мрак… Но есть и свет, вот то, что его производит… Три серых цветка, покрытых тьмой, но не тьмой мрака, тьма закрывающая их естественна, приблизься к ней и она растает. По центру, где больше света – черная лилия. Что скрываться за её чернотой? Быть может это красивый желтый цветок, струящий добрый свет, или это красный цветок, озаряющий импульсивным жарким добром, но может это серая мгла, лишь тянущая из других весь свет, концентрируя его возле себя и поглощая? Я не знаю, поэтому мне страшно лететь к нему. Ну и ладно, останусь здесь, буду развеивать тьму, как делал это всю жизнь…