а потом пойти куда-то на берег Невы и там застрелиться. Именно застрелиться. интересно, услышу ли я звук выстрела, который будет особенно красив в сыром осеннем воздухе?... Возможно, успею, но вряд ли хватит времени на то, чтобы оценить красоту этого звука...
Жаль, что невозможно почувствовать, как похолодевшее тело пропитывается дождем... Наверное этот осенний дождь казался бы тёплым... Жаль, что не почувствовать запах прелой листвы вокруг себя.
Хочется вечно лежать под дождем, чувствуя, как дождь струйками стекает с лица... Хочется этого запаха мха, прелой листвы, земли... Хочется уже мертвым спинным мозгом чувствовать тепло, поднимающееся из земли... Хочу сама превратиться в эту землю... Я уже чувствую это... Я чувствую, как мое тело становится мягкой почвой, на которой вырастет мох... и брусника...
Нет, не надо меня хоронить... Не хочу этого ящика... И сжигать, тем более, не надо... как я могла хотеть, чтобы меня после смерти кремировали?.. Не хочу огня... Хочу этой теплой воды на такой теплой земле. И видеть, как солнце пытается пробиться сквозь тучи, но никогда у него это не получится...
Никогда еще земля не манила меня так сильно... и смерть никогда не казалась такой приятной и теплой... Каждому по вере своей? Я ни во что не верю... Не верила... Пусть эта прелая земля будет моей верой... Смерть - не пустота... Это окончательное единение с землей... С природой... Которая тоже умрет... Как и все мы...