Мокрое = несущее счастье.
Сухое = реальное.

Кончились дожди и вместе с ними кончилась ты. Ты все больше смотришь на небо, чем на меня, ты плетешь венки, собираешь цветы, завариваешь чай, играешь моими пальцами и гадаешь на собственных картах - но ты уже никогда не будешь моей (впрочем, ты и так не была моей никогда). Ты все так же близка, но все время ускользаешь, как вода сквозь пальцы.

- Я люблю океан, - сказал я, когда шел дождь, и мы сидели в волнах под зонтом.
- Правда? - спросила ты.
- Очень-очень, - ответил я.
- Тогда я дарю его тебе! - улыбнулась ты. Зачерпнула пригорошню воды и отдала ее мне.
- Но... что мне подарить тебе в ответ? - спросил ошалело я.
- Подари мне дождь, - ответила ты.
Я подставил руки под дождь, собрал воды и отдал тебе. Ты засмеялась, плеснула себе на лицо. Капли потекли по шее, груди, впитались в рубашку и смешались с моей водой - морской. Теперь у нас была общая собственность.

Как бы там ни было, ты просто стала снова собой. А я - в ответ - старым добрым Мартином. Ну не ревновать же тебя к твоему Учителю, в самом деле! Брат он мне ли не брат...