Какое-то странное состояние... В голове - куча образов, строк, - отдельных, без начала и конца. Обрывки (не)будущих стихов. Или обрывки, нет, даже абзацы чего-то прозаического, ни к чему не привязанного. В который раз думаю о том, что нужно купить диктофон, размером с пачку сигарет, и записывать на него весь этот хаос. Тут же возникает мысль о бесполезности этих записей. Один процент из ста, что они когда-нибудь пойдут в дело, и напишется что-нибудь стоящее. Это уже переваренный материал, и если не зацепил сразу, то все. Капут ему, как говорицца. Строка/образ, если не захватывает сразу, то уходит куда-то, в туманную неизвестность, забывается. Или же через время кажется лишенной жизни, банальной, и т. п. Перетряхиваю файлы в компе. МНОГО прозы. Сюжеты, стиль, язык, вроде все в норме(фиговое слово выбрала - норма) Но. Но нет ничего завершенного. Пара-тройка рассказов, которые были написаны тысячу лет назад, теперь кажутся верхом наивности. Стихи, от которых получаешь нечто, похожее на удовлетворение в течение пяти минут после написания, кажутся лишенными, нет, не жизни, - смысла. Какая фигня, думаешь, какая фигня...
Все сон, кажется, сплошной сон. Виною ли тому хронический недосып, когда невероятным усилием воли поднимаешь свое бренное тело с кровати и "влачишь" его в ванную. Знаю-знаю, что спать три часа в сутки - это очень мало.

А руки чешутся, чего-нибудь написать. И зачастую бывает захлестывает то, что я называю одержимостью. Кто-то говорит, что это вдохновение.
В любом случае, все - в наличии.


Как там писал один наш северный поэт:

Бывает так: не пишется, не спится,
Когда душа с рассудком не в ладу.
В ночь окунаю чистую страницу,
И в тайну снов сомнабулой иду.

Вот-вот. О чем я и говорю...