Как скучно то, господа! На улицу идти - холодно, ветер отнюдь не южный, дома сидет - не хочется, прокурила весь кабинет, добралась до кухни, прокурила и ее.

Буду так курить, легкие отвалятся, как говаривают родственники, относящиеся к сему вредному действу с крайним неодобрением. Воюю с котом, который почти полностью раздербанил составленные как-то икебаны, суперклеем приклеить их что ли, и вазу вместе с ними к полу?

Настроение никакое, вернее, никакого, брожу по дому, как неприкаянная душа, завернувшись в плед, из которого торчит лохматая голова, и рука с неизменной сигаретой, ну полное разложение человека разумного. И кто придумал три дня выходных? Знаю, знаю, как только выйду на работу, сразу же подумаю, ну кто придумал столько рабочих дней? Ну, девушка, вам прямо не угодишь. Выглядываю в окно, быррр, холодно. Заворачиваюсь в плед, и плетусь на диванчик, где лежит книжка Маркеса. Ну все, ушла в литературу.

Скучно...