Раз.

Я устала. Я включила музыку и закрыла глаза. Песня про Анголу, из которой я понимаю только слово "ангола", все остальное - набор позывных моему телу, посыл танцевать, не слова - слоги, неизвестная мне, чужестранная вязь, голос далекой мексиканской певицы.

Два.

Я танцую с закрытыми глазами. Когда глаза закрыты, возникает ощущение, что на полу остаются следы в виде желтых листьев. Они кружат по комнате, эти листья, не касаясь меня. Я просто чувствую, что они есть. Кружатся листья, кружатся стены, кружатся воспоминания.

Три.

Вот проплывает перед внутренним взором окно. Пыльное стекло, старая рама, сумерки, далекие нездешние фонари. Темная комната, пыль на столе, книги на полках, фотографии из чужой жизни. И я здесь - чужая, случайная, вдруг понявшая, что очень многое на Земле - случайность, как эту мысль не верти. И иногда случай дает тебе очень многое. Ты чувствуешь покой, родственный не пустоте, а наполненности. Покой в столь редком для тебя позитивном смысле.

Четыре.

А вот ты идешь по заснеженной тропинке, вдоль берега впервые увиденной реки. Твоя рука в чьей-то теплой ладони. Ты смотришь на крыши домов провинциального городка средней России, под ногами хрустит снег. Каково здесь осенью? - думаешь ты, и представляешь эту местность в каком нибудь сентябре. Ты видишь, как по этой тропинке, которая идет вдоль реки, ломая под ногами мелкие сухие ветки, задумчиво шествуют женщины в старинных платьях. Осенние шахматные королевы.

Пять.

Песня заканчивается. Открываю глаза. Исчезают листья.