-Ты ведь не думала, что мы с тобой - это надолго?..
Самая никчёмная фраза, которую я когда-либо слышала. Он сидит напротив меня и курит. Пафасно и демонстративно. Пытается показать, что в его силах контролировать любую ситуацию. Он спокоен, холоден и равнодушен. Но не ко мне. Я это чувствую. Я слишком хорошо знаю его для этих сцен. Негромким, но твёрдым, без капли жалости, голосом скажет, что я много значу для него, но мы слишком разные…
-Нат, ты мне очень дорога, но мы слишком разные люди…
…И он не хочет делать мне больно, но лукавить не в его принципах…
- Меньше всего мне хочется причинять тебе боль, но лукавить не в моих принципах, ты знаешь это!
Я знаю, что у тебя нет никаких принципов. Просто это так эффектно звучит. По-твоему.
Я молча снимаю свою фотографию со стены над его кроватью. Его привлекает моё действие. Он встаёт.
- Зачем? Ты здесь такая красивая. Как в жизни… мне нужна память о тебе…
- Ты не забудешь меня. Ты знаешь.
Он отводит глаза, но ненадолго; Я продолжаю смотреть на него, высокомерного и избалованного; я уже знаю всё, что он собирается мне сказать. Он это понимает.
- Я уверен, ты найдёшь себе лучшего и более достойного…
Пытается унизить меня своей фальшивой замаскированной жалостью. Всё настолько избито, что не воспринимается всерьёз. Мне смешно. Его однообразно спокойный и плавный монолог перебивает мой приглушенный, по-детски искренний, но не очень уверенный смех.
- Не получается у меня. Не могу – капризно, самоуверенно. Он поворачивается ко мне спиной. Кольца дыма неспеша растворяются в воздухе около его плеч. Мужественных и напряжённых.
Я верю ему. Он не умеет определять свои чувства словами. Намного легче говорить картинными фразами, придуманными практически для каждой ситуации. Да. Он знает, что я так думаю. И что я всегда знаю, что он скажет мне. Он чувствует меня и его это настораживает. Меня тоже. Поэтому я подхожу к нему близко-близко (как он любит), нежно прикасаюсь к его груди своими тонкими и немного дрожащими пальцами, через силу сдержанным взглядом провожу по его плечам и шее, волнующе медлю на губах, останавливаюсь на глазах. Глубоких, но далеко не бездонных, жар в которых он насильно затушил вместе с сигаретой, которая уже тлеет в пепельнице. Он сильный – я знаю это. Он слабый – я это чувствую. Пронзительная тишина, совершено не напрягающая, скорее… уместная. Нужная. Он уверен – я не поцелую его сейчас, потому что я так и поступлю. Всё крепче прижимает меня к себе. Он понимает: ещё доля секунды и я начну сомневаться… уйти ли сейчас… от него… так просто, как хочется мне.
- Не звони мне. Я ненавижу, когда ты мне звонишь.
Специально делаю спокойный и безразличный голос. Как у него.
Он улыбается и ослабляет объятия..
Он отпускает меня. Нагло, демонстративно и пафасно. В этом весь он.
Я улыбаюсь в ответ. Он понимает - я не просто ухожу. Я ухожу сама. Это ранит его безграничное самолюбие, но ведь за это он меня и любит. Поэтому то он и играет в эту игру именно со мной!
Я хлопаю дверью как обычно. Ведь всё остаётся по-прежнему. Ничего не заканчивается. Это он хочет, чтобы я так думала. Чтобы мы так думали. А ведь всё только начинается.