Сверкают огнями проспекты,
Неоном мигают рекламы,
И, кажется, звезды светят
Искусственными огнями.

И через толпу любопытных,
Прекрасно одетых людей,
Таких респектабельных, сытых,
Бродяга в одежде своей

Бредет. Куда? Сам не знает.
Мороз его выгнал из сквера,
И он об одном лишь мечтает -
Найти бы ночлег поскорее.

Под ватником рваным скрывает
Буханку, что утром украл.
Идет сквозь толпу, лишь желая,
Открытый найти подвал,

Чтоб скрыться от взоров нескромных,
Гуляющей праздной толпы,
Брезгливо смотрящей в голодных
БОМЖей нашей милой Москвы.

Судьба наказала жестоко,
Назначив на долго страдать.
Ему не забыть всех уроков,
Но заново жизнь не начать.

3 декабря 1990 года