Если б смог я художником стать,
Свою кисть обвенчал бы я с рифмой,
Я бы музыку стал рисовать
И мелодию сделал бы зримой.

Я бы стал рисовать героиню романа,
И смех арлекина сквозь слезы,
Тихие звуки органа
И грустные вздохи березы.

Крик листвы под ногами прохожих,
Фейерверки цыганских танцев,
Людей, в печали и в счастье похожих,
И корриду безумных испанцев.

Рисовал бы удары судьбы,
И ухабы тернистой дороги,
Забитые ставни родимой избы,
В метаньях по свету избитые ноги.

Зиму в истоме и с тоской
О белых, тающих снегах,
Седую ведьму с ворожбой
При праведных Богах.

Рисовал бы стуки сердца,
И звон церковных куполов,
К душе распахнутые дверца,
И лязги сброшенных оков.

Рисовал бы как заливает Дракон,
У мобильного телефона,
Путану у старых икон,
В изгибе грешного поклона.

Я рисовал бы цветные сны,
Добрые, яркие, с запахом роз,
Тайны невидимой части Луны,
И цунами потерянных грёз.

Но, если б смог я как гений ваять,
И как мастер применять карандаши,
Я без устали б стал рисовать
Портрет Вашей милой души.
[699x441]