Он редко писал стихи,она не писала писем,
Их одушевлённые ночи играли в свою игру.
Он прятался в новой маске сознания -закулисья,
Она сочиняла полночь:"забвение-точка-ru".
В мечтах он дарил ей песни и белые хризантемы,
/Она их ставила в вазу,а вазу-в огромный зал/,
В её неприметной спальне бардак стал давно системой,
В которой скрывались слёзы.Но этого он не знал.
Он много курил и думал,боясь,что она приснится,-
Не спал.Убивал охотно видения без следа,
И предпочитал не верить,бродя по ночной столице,
Что скоро она уедет,возможно,что навсегда.
Она разучилась плакать,а он не умел смеяться.
Сердца их стучали сольно,свободные от оков,
И оба хранили тайну,и не было сил признаться,
Она не ждала надежды,он больше не ждал звонков.
Хотелось заполнить мысли,хотелось,но было нечем.
Тоска растворяла память тональностью си-бемоль.
Она представляла рядом-его...Становилось легче.
Он плакал-не явно,в мыслях,и чувствовал её боль.
Она научилась слышать сигналы души и ветра,
Послушнейшим экспонатом музея мадам Тюссо.
Она улетала к солнцу,а он наблюдал рассветный,
Чуть розовый угол неба и выженный горизонт.