Он берёт тебя за руку, гладит ладони, шепчет ночью, что всё, как всегда, заебись, он тебя никогда даже пальцем не тронет, даже если с тобой проживёт эту жизнь; он уходит с утра - ты ещё не проснулась, он целует тебя еле-еле, чуть-чуть, он хотел бы, чтоб ты через сон улыбнулась, но ты спишь. Ты не знаешь об этом, забудь.
Он приходит под вечер, безумно уставший, он в твои бирюзовые смотрит в глаза, он послушал бы "Jazz", но готов даже "Наше", лишь бы так же светилась твоя бирюза. Он ложится в постель. Он почти засыпает. Ты молчишь, поглощая шестой назепам. Ты, наверное, девочка, напрочь тупая: да, он есть для тебя. Но зачем это нам?

оригинал